Der Tod ist groß

Lektüretipp von Herwig Finkeldey

„Der Tod ist groß“, das wusste schon der junge Rilke. Was er freilich nicht wissen konnte: Dem Alter Größe abzuverlangen, dem Warten auf den unvermeidbaren Tod und gar dem Sterben, das ist für die Betroffenen doch eine erhebliche Herausforderung.

Von dieser Herausforderung erzählt Natascha Wodin in ihrem traurig-schönen Buch Die späten Tage. Das Buch, in der Ich-Form geschrieben, ist autofiktionale Erzählung und Essay in einem, daher ist es nur konsequent, dass ein Gattungsbegriff fehlt.

Natascha Wodin kontrastiert das Alter und dessen Zumutungen sowie den Tod in allen Facetten mit der letzten großen Liebe der Ich-Erzählerin. Es ist die größte, die sie je kannte. Ihr Geliebter namens Friedrich ist Mathematiker sowie Kenner der russischen Literatur und Sprache. Sie haben beide eine bittere Ausgrenzungserfahrung hinter sich: die Ich-Erzählerin als „Russenkind“ im Wirtschaftswunderland, Friedrich musste aus der DDR fliehen.

Allen geistigen Differenzen zwischen der Dolmetscherin und dem Mathematiker zum Trotz: Sie sind Philemon und Baucis und werden zusammen den Styx überqueren, verwandelt in eine Eiche und eine Linde. So jedenfalls phantasiert es sich die Ich-Erzählerin. Denn nicht nur der Tod ist groß, auch die Liebe ist es.

Genau davon erzählt dieses Buch und deswegen gehört es in jeden Strandkorb.

Lektüretipp von Sieglinde Geisel

Viktor Martinowitsch dürfte der einzige belarussische Autor von Rang sein, der noch im Land lebt. Obwohl seine Bücher verboten sind, weigert er sich, ins Exil zu gehen: Jemand müsse bleiben, sonst werde es niemanden geben, der die Veränderungen beschreiben könne, die irgendwann geschehen werden.

Und daran, dass diese Dinge irgendwann geschehen werden, gibt es für Martinowitsch keinen Zweifel: Der Titel des Romans Das Gute siegt ist für ihn Programm.

Im Prolog bezeichnet ein Autor-Ich dieses Buch als Flaschenpost. Wenn es gut sei, werde es seine Leser finden.

Das Wort stirbt nicht. Das Wort ist überhaupt die mächtigste Waffe im Universum.

Dabei siegt das Gute keineswegs in diesem Roman, der von den Protesten im Sommer 2020 in Minsk handelt. Der Ich-Erzähler Matwej will eigentlich nur „Heidegger“ retten, den Kater der von den Schergen des Regimes verhafteten Philosophieprofessorin Julia, der nun in der Wohnung eingesperrt ist. Doch dann gerät Matwej durch einen Zufall in die Fänge der Sicherheitskräfte und erlebt die Willkür des Regimes am eigenen Leib. Im Weiteren gibt es eine Dichterin namens Lady Di, gesegnet mit wunderbaren Kräften, und eine Theatertruppe, deren Stück verboten wird und die in Vilnius daraufhin die volle Härte des Exils erfährt.

Ein packender Roman, grundiert von einer melancholischen Ironie – und höchst lebendig übersetzt von Thomas Weiler.

Ein Buch, in dem alle Angst haben

Lektüretipp von Hartmut Finkeldey

Wie immer werbe ich auch diesen Sommer für einen Klassiker. Der Plot von Anna Seghers Roman ist einfach: Im KZ Westhofen brechen sieben Männer aus. Der Kommandant will die sieben innerhalb einer Woche zurückgeschafft wissen, um an ihnen per Kreuzigung ein grausames Exempel zu vollziehen. Sechs von sieben werden erwischt, begehen Selbstmord, stellen sich – ein einziger, Georg Heisler, ehemals Kommunist, aber eher Lebemann denn politisch geschult, kommt durch. Und zwar mithilfe alter Freunde und politischer Weggefährten.

Dabei zeigen sich einige Akteure als stabil, andere als feige – und genau das macht den Roman politisch aus: Denn Seghers zeigt keineswegs KP-Mitglieder, die ohne Fehl und Tadel agieren, während der ‚bürgerliche‘ Widerstand feige, opportunistisch, unfähig oder gar verräterisch ist. Der Pfarrer, der Georgs Häftlingskleidung verbrennt, der jüdische Arzt, der ihn behandelt, vor allem Familie Röder, alte Freunde, aber völlig unpolitisch: Sie sind es, die wesentlichen Anteil an der geglückten Flucht haben. Sie helfen aus Menschlichkeit und nicht, weil ein Parteiauftrag vorlag.

Indem Anna Seghers multiperspektivisch erzählt, gelingt es dem Roman auf eindrückliche Art, die Atmosphäre des dritten Reichs einzufangen. Eine Konstante gibt es dabei, die für alle gilt – in verquerer Weise sogar für die SS und die Gestapo, die unter Erfolgsdruck stehen: Angst, und damit die Zerstörung von Vertrauen, also aller Menschlichkeit.

In diesem Buch haben alle Angst: Darf ich Georg helfen, oder ist das eine Falle der Gestapo?

Wie es Georg in der Nacht geahnt hatte, verwandelte sich seine Heimatstadt mit allen Menschen die jemals in einem Zusammenhang mit seinem Leben gestanden haben, jene Gemeinschaft, die jedes Dasein trägt und umgibt, aus Blutsverwandten und Liebschaften und Lehrern und Meistern und Freunden, in ein System aus lebenden Fallen.

Ganz stark. Eine der größten literarischen Leistungen des Exils und der klassischen Moderne überhaupt.

Ein Sittengemälde jüdischen Lebens

Lektüretipp von Sieglinde Geisel

In ihrem Sachbuch Melting Point erzählt Rachel Cockerell die Geschichte ihrer jüdischen Familie, und zwar ausschließlich in Zitaten. Die Entscheidung, die Protagonisten für sich selbst sprechen zu lassen, begründet die Autorin so:

Ich habe verstanden, dass ich nicht Teil dieser Geschichte bin, im Gegensatz zu diesen russischen Juden, die damals in die USA kamen. Daher habe ich entschieden, meine Stimme wegzulassen und nur sie sprechen zu lassen.

Es ist, als hörte man ein virtuoses, hochspannendes Feature am Radio. Aus der Familiengeschichte wird ein Sittengemälde jüdischen Lebens: Wir sind hautnah dabei beim ersten zionistischen Kongress 1897 im Stadtcasino Basel, wir hören Theodor Herzl reden und lernen den heute vergessenen Theaterautor Israel Zangwill kennen, damals der berühmteste Jude der westlichen Welt.

Und man ist dabei, als David Jochelmann, der Urgroßvater der Autorin, nach dem Pogrom von Kischinau 1903 einen Zufluchtsort finden will für die verfolgten Juden Russlands. Man erlebt die Zwanzigerjahre in der Lower East Side New Yorks, wo sich der Begriff des Melting Pot zu etablieren beginnt – ein Begriff, den Israel Zangwill 1908 in einem Theaterstück erfunden hatte, zur Begeisterung von Theodore Roosevelt.

Es sind nicht nur die Details, die das Buch so ungemein lesenswert machen. Die Zitatmontage bietet Einsichten, die kein konventionelles Sachbuch zu bieten hat: politische Widersprüche, emotionale Leidenschaften, Sachzwänge und Zufälle, Ängste und Hoffnungen aller Beteiligten liegen offen zutage. Der perfekt komponierte Kontrapunkt der Stimmen, hervorragend übersetzt von Nina Frey und Cornelius Reiber, entwickelt einen Sog, dem man kaum widerstehen kann.

Liebe in den Untiefen des Kulturbetriebs

Lektüretipp von Herwig Finkeldey

Wenn zwei sich lieben, freut sich eine Dritte. Die Beziehung des Künstlers Adam und der Schriftstellerin Eva läuft im ständigen On/Off-Modus. Nicht nur, dass die beiden sich lieben und nicht lieben, sie sehen einander auch als Material – und reflektieren ihre Beziehung daher zu Tode.

Wenn man sich fragt, ob etwas Kunst ist, ist es keine Kunst. Wenn man sich fragt, ob das Liebe ist, ist es keine Liebe.

Darüber hinaus grätscht nun jene Dritte, eine ebenso langweilige wie eifersüchtige Berlin-Mitte-Boutique-Lady, ständig hinein, indem sie Adam wiederholt verführt – der sich natürlich auch immer wieder verführen lässt.

In ihrem verqueren Liebesroman schildert Ruth Herzberg den bullshittigen Berliner Kunst-Betrieb mit satirischer Feder und kühler Verachtung. Und immer wieder kommt den Künstlern, den Schriftstellern sowie dem begleitenden Personal ein Spielverderber namens Realität dazwischen.

Ein wunderbar despektierliches Buch.

Die Donau als Romanfigur

Lektüretipp von Agnese Franceschini

Vierzig Jahre nach seiner Veröffentlichung hat das Buch des italienischen Germanisten Claudio Magris nichts von seiner Aktualität eingebüßt. Claudio Magris‘ Donau erzählt vom Verlauf und der Geschichte eines Flusses, der heute zehn Länder durchfließt, damals jedoch weniger, dafür aber mit weitaus undurchdringlicheren Grenzen und Barrieren. Vor vierzig Jahren bestand der Eiserne Vorhang noch, und auch ein Fluss wie die Donau musste sich ihm unterwerfen.

Und doch gelingt es Magris in dieser „Biographie eines Flusses“, die sich zusammensetzt aus unzähligen kleinen und großen Biografien von Menschen, Städten, Landschaften und Regionen, die verbindende Kraft der Donau wieder zum Leben zu erwecken.

Er entwirft, entlang des Flusses, einen regelrechten literarischen Atlas von Mitteleuropa mit Franz Kafka, Joseph Roth, Robert Musil, aber auch Elias Canetti und andere Größen der mitteleuropäischen und balkanischen Literatur. Entlang des Flusses begegnen wir Freud und Einstein, Philosophen wie Ludwig Wittgenstein und Karl Marx. Vor allem aber begegnen wir der Geschichte und ihren Protagonisten, von den Römern bis zu Ludwig I. von Bayern, vom Limes bis zur Walhalla, diesem dorischen Tempel, der sich wenige Kilometer hinter Regensburg über der Donau erhebt.

Der weiße Hellenentempel, der einen Namen aus der nordischen Mythologie trägt, symbolisiert jenen Traum von einer Symbiose zwischen Deutschland und Griechenland: die Germanen als Abkömmlinge der antiken Dorer sollten die Griechen des neuen Europas sein, sollten Europa eine neue, universale Kultur geben wie einst die Griechen der antiken Welt.

Das Buch ist keine Reportage, sondern ein versteckter Roman, mit der Donau als Protagonistin. Es ist gleichzeitig auch ein Buch über Grenzen aller Art und über die Schwierigkeit, sie zu überwinden: Neben nationalen und politischen Grenzen geht es auch um moralische, religiöse und sprachliche Grenzen.

Doch eigentlich ist es die Geschichte des Lebens: der Reise durch das Leben mit dem Tod als Ziel. Das Buch endet mit einem Gedicht des italienisch-österreichischen Dichters Biagio Marin.

Mach, dass mein Tod, Herr, sei wie das Fließen eines Stroms in t’el mar grando, in das grosse Meer.

Bildnachweis:
Beitragsbild: Sieglinde Geisel

Gundi Herget/Heike Herold

Alle rennen, rasen, sausen

Achtung, Achtung! Das Wettrennen beginnt! Wer am schnellsten ist, gewinnt! (…) Die anderen flitzen, flattern, hasten. Alle Tiere? Nein! Eins … muss kurz im Schatten rasten.

Peter Hammer, 22 Seiten, 14 Euro, ab 2 Jahren

Aline Portmann

Zwei ganz besondere Freunde

Aber Theo wollte ein ganz besonderes Haustier. Ein Tier, über das alle staunen würden. Er schloss die Augen und dachte … an einen Wal! Der ist groß und stark. Wie stolz wäre Theo mit solch einem Tier an seiner Seite.

Aus dem Niederländischen von Eva Schweikart
Mixtvision, 48 Seiten, 18 Euro, ab 4 Jahren

Elise Gravel

Die Nacktschnecke

Genau wie der Regenwurm ist die Nacktschnecke gleichzeitig männlich und weiblich. Die Schnecke legt ihre Eier in ein Loch im Boden, unter einen Stein oder unter ein Stück verrottetes Holz. Die winzigen, durchsichtigen Babynacktschnecken schlüpfen nach einigen Wochen.

Aus dem Englischen von Juri Johansson
Kraus Verlag, 32 Seiten, 17 Euro, ab 5 Jahren

Moni Port/Claudia Weikert

Shrimpie und ich

„Wie ihr ja wisst, ist in zwei Wochen unser erster Unplugged-Tag. Alle Kinder der ersten Klassen können etwas aufführen, wenn sie möchten. Wer möchte denn etwas beisteuern? Wer traut sich? Tanzen, Gedichte, Musik, alles ist erlaubt. Freiwillige vor.“

Kibitz Verlag, 130 Seiten, 20 Euro, ab 6 Jahren

Kinderbuch

Matthias Kröner

Der Turbospecht – Ein wundervoll behämmerter Sommer

In unserem neuen Garten stehen acht riesige Kiefern, die richtig toll Schatten spenden, und zwischen zwei von ihnen – hänge ich! Ich nippe an meiner Limo und denke nach. Zum Beispiel darüber, dass das Leben mit einer selbstgemachten Zitronenlimo okay ist, Selbst dann, wenn man sechs Wochen lang in den großen Sommerferien zu Hause bleibt.

Rotfuchs, 144 Seiten, 13,90 Euro, ab 8 Jahren

Christoph Drösser/Nora Coenenberg

100 Kinder in Deutschland

25 sind Einzelkinder. (…) Bist Du ein Einzelkind? Dann denkst du bestimmt oft: Hätte ich doch bloß Geschwister! Mit denen muss man sich nicht zum Spielen verabreden, sie sind immer da. Man kann mit ihnen über Sachen reden, über die man vielleicht mit den Eltern nicht sprechen möchte.

Gabriel, 112 Seiten, 16 Euro, ab 9 Jahren

Leisa Stewart-Sharpe/Acapulco Studio

Im Museum bei Nacht

Du hast unglaubliche Dinge gesehen: mehr als 100 Ausstellungsstücke aus 39 Museen in aller Welt. Du wurdest von einem Wollnashorn verfolgt, und ein Riesenkalmar hat dich am Bein gepackt. Du bist von der unheilvollen Mumie erschreckt und von Heinrich VIIi getadelt worden. (…) Wer wird dir das alles wohl jemals glauben?

Aus dem Englischen von Cornelia Panzacchi
Fischer Sauerländer, 64 Seiten, 19,90 Euro, ab 9 Jahren

Volker Mehnert/Claudia Lieb

Inseln der Welt – Von Rügen bis Thaiti

Mandeln: Sein schönstes Gesicht zeigt Mallorca im Januar und Februar: Dann blühen mehr als sieben Millionen Mandelbäume und tauchen große Teile der Insel in ein rosa-weißes Blütenmeer. Im Spätsommer können dann Tausende Tonnen der „Almendra Mallorquina“ geerntet werden.

Gerstenberg, 40 Seiten, 28 Euro, ab 10 Jahren

Jugendbuch

Eva Erben

Mich hat man vergessen

Einmal wurde ich gefragt: „ Sie erzählen diese schrecklichen Dinge in einer so ruhigen Art. Sind Sie wirklich so ausgeglichen oder eine solch gute Schauspielerin?“ Ich würde sagen: Fifty-fifty. Wenn ich erzähle, sehe ich das Mädchen, das Kind, das ich einmal war. Das bin nicht mehr ich. Es ist weit weg. Ein gewisser Schmerz bleibt, der gehört zu mir. Aber er ist nicht der Kapitän meines Lebens.

Aus dem Hebräischen von Nathan Jessen
Gulliver, 144 Seiten, 9 Euro, ab 14 Jahren

Jeong-in Mun

Langer Atem

Heute muss ich mein Netz voll bekommen. Eine. Noch eine. Noch nicht genug. Ich muss länger unten bleiben. Ich muss den Atem noch länger anhalten. Wenn ich mit dem Boot weiter hinaus fahre, gibt es sicher viel mehr zu holen.

Aus dem Koreanischen von Sera Kuk
Rotopol, 220 Seiten, 28 Euro, ab 16 Jahren

Bildnachweis:
Beitragsbild: NadyaEugene via Shutterstock

Diesmal durchbreche ich die selbstgesetzten Regeln des Page-99-Tests. Ich habe nämlich Lázár bereits gelesen – und mich über den Hype gewundert, wie so oft. Allerdings hatte ich, als die Wellen ein erstes Mal hochschlugen, keine Zeit für einen Page-99-Test. Und danach dachte ich, der Drops sei gelutscht.

Ist er offenbar nicht: Blumenumrankt findet sich Nelio Biedermanns Gesicht letzte Woche auf dem Cover des ZEIT-Magazins („Alle wollen Nelio“). Dies, nachdem ihm die Zeit bereits eine ausführliche Rezension („Der neue Zauberer“), ein Interview und einen Podcast gewidmet hatte, nebst einem Video des Gesprächs auf der Frankfurter Buchmesse sowie der Erwähnung auf sämtlichen Empfehlungslisten: die 25 besten Familienromane der letzten 25 Jahre, Buchempfehlungen für den Herbst, Buchempfehlungen zu Weihnachten.

***

Ich kann nicht behaupten, dass ich vorurteilslos an diese Seite 99 herangegangen sei. Full disclosure: Ich gehöre zu der Minderheit, die das Wunderkind für überschätzt hält.

Den Stil eines Autors erkennt man am leichtesten an den Adjektiven. Auf dieser Seite 99 finden sich:

• komatöse Nacht
• erschlagender Morgen
• unwürdige milchhäutige Missgeburt
• bodenlose Traurigkeit (gefolgt von einem Adverb ähnlicher Prägung: „und er weinte hemmungslos“)
• schweißnasse gelbe Hände

Die Qualität der Adjektive scheint mir durchwachsen: Eine komatöse Nacht ist noch okay, ein „erschlagender Morgen“ eher nicht. Die „unwürdige“ Missgeburt lasse ich gelten, wenn es auch ein bisschen redundant ist, die Abwertung steckt bereits in „Missgeburt“. Statt „milchhäutig“ hätte man auch einfach „blass“ sagen können, doch im Kontext des Romans ist milchhäutig eine Anspielung: Im ersten Kapitel „Glaskind“ wird Lajos mit „durchsichtiger Haut“ geboren. Die „bodenlose Traurigkeit“ allerdings ist eine Phrase, ebenso das hemmungslose Weinen. Gegen die „schweißnassen gelben Hände“ habe ich nichts einzuwenden.

Schauen wir uns den Satzbau an. Im folgenden Satz geht es um Sándor (Lajos‘ Vater) und seine Alkoholkrankheit.

Manchmal, meist am späten Vormittag, wenn sein kranker Körper nach einer komatösen Nacht und einem erschlagenden Morgen voller Übelkeit und Leberschmerzen langsam in Schwung kam und sein Alkoholpegel zwar hoch war, aber noch nicht an der Grenze zur Bewusstlosigkeit lag, war er fast wie früher.

Dröseln wir diesen Satz mal auf. Der Hauptsatz, der die Nebensatzkonstruktion umklammert, lautet schlicht:

Manchmal war er fast wie früher.

Die nächste Stufe:

Manchmal, meist am späten Vormittag, wenn sein kranker Körper langsam in Schwung kam, war er fast wie früher.

Dann:

Manchmal, meist am späten Vormittag, wenn sein kranker Körper langsam in Schwung kam und sein Alkoholpegel zwar hoch war, aber noch nicht an der Grenze zur Bewusstlosigkeit lag, war er fast wie früher.

(Kann ein Alkoholpegel an der Grenze zur Bewusstlosigkeit liegen, oder ist es nicht eher der Mensch, der sich an dieser Grenze befindet? Eine beckmesserische Frage, zugegeben – angesichts des Hypes darf man allerdings schon genauer hinschauen.)

Von der Syntax her ist der Satz in dieser Form noch knapp in Ordnung (abgesehen von der unschönen Wiederholung von „war“).

Leider stopft der Autor nun noch Folgendes hinein:

Manchmal, meist am späten Vormittag, wenn sein kranker Körper nach einer komatösen Nacht und einem erschlagenden Morgen voller Übelkeit und Leberschmerzen langsam in Schwung kam und sein Alkoholpegel zwar hoch war, aber noch nicht an der Grenze zur Bewusstlosigkeit lag, war er fast wie früher.

„Der neue Thomas Mann“ – echt jetzt?

Sándor war also „fast wie früher“: Im nächsten Satz verwünscht und beschimpft er Lajos – bis seine Stimmung kippt. Es folgen die bodenlose Traurigkeit und das hemmungslose Weinen.

Das Schluchzen hallte durch das Schloss, bis es dämmerte, und begegnete der Baron [Sándor, S.G.] während dieser Stunden seinem Sohn [Lajos, S.G.], fiel er auf die Knie, ergriff mit seinen schweißnassen gelben Händen die von Lajos und flehte ihn an, ihm die Schuld an Márias Selbstmord und die Verweigerung jeder väterlichen Liebe zu vergeben.

Das durchs Schloss hallende Schluchzen kratzt am Trivialen. Sonst eine anschauliche Szene.

Der letzte vollständige Satz dieser Seite fängt rasant an:

Er trank zielstrebig auf den Moment der erlösenden Ohnmacht zu, gab die Schuld an Márias Tod plötzlich Ilona und Lajos

um dann leider so zu enden:

und konnte die Abfallstoffe seines Körpers nicht mehr bei sich behalten.

***

Da in den Rezensionen nebst den vielen literarischen Verweisen (vielleicht habe ich auf dieser Seite welche übersehen) vor allem die Sexszenen gelobt wurden, erlaube ich mir einen Blick auf die nächste Seite.

Auf Seite 100 nämlich geht es zur Sache: Wir erleben die Hochzeitsnacht von Lilly und Lajos, eine Nacht, die Lilly zuerst gefürchtet hatte, bis sie merkte, dass Lajos genauso verunsichert war wie sie und „anfangs nicht mal eine Erektion“ bekommt.

Erst als Lilly aus Mitleid, Zuneigung und Erleichterung darüber, dass Sex offenbar nichts mit den Folterszenen zu tun hatte, die ihr unter dem Begriff [Hochzeitsnacht, S.G.] in den Sinn gekommen waren, seine schwammigweiche Eichel zu küssen begonnen hatte, war Lajos’ Penis hart und überaus groß geworden. Doch nun, da sie sich mit ihm angefreundet hatte, hatte sie auch seine Größe nicht mehr erschreckt. Furchtlos hatte sie die Beine gespreizt und ihn bis zum Anschlag in sich aufgenommen. – Seither konnte sie nicht genug von ihm [Penis, S.G.] bekommen.

Auch hier lässt die Syntax jede Thomas Mannsche Eleganz vermissen, nicht nur wegen der vielen „hatte“: Der erste Satz ist auf ähnliche Weise überladen wie schon der Satz mit Sándors Alkoholexzess. Was die Wortwahl angeht: Dass Lilly Folterszenen „unter dem Begriff“ der Hochzeitsnacht  einfallen, ist keine besonders sinnliche Wendung, und dass sie sich mit dem Penis ihres Mannes „anfreundet“, wirkt furchtbar bieder. Dann wird dieser zuerst „überaus groß“, infolge des Anfreundens wird sie von dieser „Größe“ jedoch nicht mehr „erschreckt“ – auch das hätte sich raffinierter sagen lassen.

Unter diesen Umständen ist es nur folgerichtig, dass Lilly „furchtlos“ die Beide spreizt. Dass sie den Penis nun „bis zum Anschlag in sich aufnimmt“ und danach nicht mehr genug von ihm bekommen kann, geht allerdings doch sehr in Richtung Billigporno.

Fazit:

Nelio Biedermanns Prosa ist stilistisch nichts Besonderes, zumindest auf dieser Seite. Hätte diesen Roman nicht ein 23-jähriger, sondern ein 40-jähriger Autor verfasst, würde wohl kein Hahn danach krähen.

Angaben zum Buch

Nelio Biedermann
Lázár
Roman
Rowohlt Berlin 2025 · 336 Seiten · 24 Euro
ISBN: 978-3-7371-0226-1

Bei Eichendorff21 oder im lokalen Buchhandel

In Anna Seghers Roman Transit ist von einem Schriftsteller mit Namen Weidel die Rede, der sich in Paris nach der Einnahme durch die Wehrmacht 1940 das Leben nimmt und einen Koffer mit Manuskripten hinterlässt. In diesem Koffer befindet sich auch ein Romanmanuskript, das der Ich-Erzähler in Seghers Roman lesen wird. Frühzeitig schon wurde bekannt, dass Anna Seghers hier an den Schriftsteller Ernst Weiß denkt und dass das Manuskript auf Weiß’ nachgelassenen Roman Der Augenzeuge hinweist.

Ernst Weiß, der sich 1940 in Paris das Leben nahm, hatte diesen Roman 1938 für einen Wettbewerb des „American Guild for German Cultural Freedom“ in den USA verfasst und abgeschickt. Dieses unredigierte Typoskript hat sich erhalten. Eine weitere Abschrift der ersten Fassung ging an Stefan Zweig – offenkundig mit der Bitte um Korrekturen. Von Zweig kamen Vorschläge, auf die Ernst Weiß zum Teil auch einging. Diese zweite Fassung allerdings ist, bis auf einige Anfangskapitel, verschollen. Dieser Anfang ist 1939 in der Exilzeitschrift „Maß und Wert“ in Zürich erschienen.

Judenkaiser vs. Narrenkaiser

Im Roman Der Augenzeuge schildert ein namenloser Ich-Erzähler seine Ausbildung zum Arzt. Das Leben dieses Erzählers beginnt mit der Kindheit in einem Abstiegshaushalt – der Vater hatte als Brückenbauingenieur unlauter gehandelt und war entlassen worden. Ein Leitmotiv des Romans ist das, was der Erzähler „das Zermalmende“ nennt. Das erste Mal erlebt er es als Kind, als ihn ein Pferd, das er füttern möchte, in die Rippen tritt. Seitdem beschreibt er alles, was er ohnmächtig erdulden muss, als „das Zermalmende“: Nach dem Pferdetritt ist es das Moor, in dem er beinahe versinkt. Dann der Krieg und später das Hochkommen Adolf Hitlers.

Ein weiteres Motiv, das den Roman durchzieht, ist der Antisemitismus. Der Arzt, der sich nach dem Pferdetritt um das Kind kümmert, ist der jüdische Hausarzt Dr. Kaiser, fortan „Judenkaiser“ genannt. Der Erzähler schildert die Ablehnung, die der Arzt durch die Mutter erfährt, obwohl er einzig die Gesundung ihres Sohnes im Auge hat. Der Judenkaiser bleibt als Mahnung und ständiger Stachel eine wichtige Nebenfigur im Roman.

Der medizinische Werdegang des Ich-Erzählers wird breit geschildert. Hierbei spielt die gerade aufgekommene Psychoanalyse eine entscheidende Rolle. Der Mentor des Erzählers, ein Psychiater, heißt ebenfalls Dr. Kaiser, genannt „Narrenkaiser“, im Kontrast zum Judenkaiser. Der Erzähler arbeitet beim Narrenkaiser, einem wissenschaftlich tätigen Psychiater, und er promoviert bei ihm über psychogene Störungen.

Der Patient A. H.

Als der Erste Weltkrieg ausbricht, befindet sich der Ich-Erzähler mitten in dieser Ausbildung. Den geistigen Zustand Europas im Jahr 1914 schildert er wie ein psychiatrisches Symptom:

Mit einem Schlag gab es kein Europa mehr. […] Die bestialischen Triebe, die Unterseele waren erwacht.

Die zentrale Erzählung des Romans – und Ursache für die spätere „zermalmende“ Verfolgung des Ich-Erzählers durch die Nationalsozialisten – ist die Behandlung eines Patienten 1918 in einem Lazarett in Pasewalk. Dieser Patient, Opfer einer Senfgasverletzung, wird nur mit seinen Initialen, A.H., genannt. Gemeint ist eindeutig Adolf Hitler, der im letzten Jahr des Ersten Weltkriegs nach einem Senfgasangriff vorübergehend erblindete.

Diese Krankengeschichte wird zu einem Politikum, im Roman wie auch in der Realität. Hier wie dort spielt der Verbleib der Krankenakte eine entscheidende Rolle: In dieser Krankenakte wird Hitlers Blindheit, der medizinischen Mode der Zeit entsprechend, als „hysterisch“ gedeutet. Im Roman therapiert der Ich-Erzähler den Patienten A. H. gemäß seiner Ausbildung tiefenpsychologisch. Ein Affront gegen die harte NS-Welt, in der dies als Schwäche Hitlers erscheinen muss.

Psychopathen an der Macht

Der Ich-Erzähler – und mit ihm der Autor Ernst Weiß – analysiert im weiteren Verlauf mit Hilfe der Psychoanalyse die Gesellschaft, und er diagnostiziert die Zeit als psychotisch schwer gestört. Weiß‘ Kronzeuge ist dabei der Psychiater und Psychoanalytiker Ernst Kretschmer. Auch Kretschmer überträgt die psychoanalytische Methode, die ja zunächst nur innerpsychische, individuelle Konflikte therapieren sollte, auf gesellschaftliche Prozesse.

In seinem Buch Geniale Menschen (1929) schreibt Kretschmer, dass „Psychopathen und Geisteskranke“ in Krisenzeiten, in denen die „Temperatur eines Zeitalters“ ansteigt, mächtig werden können: Menschen, die sonst unter dem Radar geflogen wären, steigen nun auf. Der Autor Ernst Weiß und mit ihm sein alter ego, der namenlose Ich-Erzähler in Der Augenzeuge, übernimmt diese Sicht. Er baut wörtliche Textpassagen aus Kretschmers Buch in die analytischen Passagen des Romans ein.

Eine fatale Heilung

Allerdings erkennt der Ich-Erzähler, dass eine korrekte Diagnose noch lange keinen therapeutischen Erfolg garantiert. In M. (gemeint ist München) wird der Ich-Erzähler schließlich Zeuge einer Rede von A.H., und er muss erkennen, dass er ihn letztlich mit dem Ergebnis geheilt hat, dass dieser A.H. nun Unheil anrichtet.

Er fragt sich zunächst folgerichtig:

War er nicht mein Werk?

Um dann entsetzt festzustellen:

Ich wußte wohl, dass ich ihn zwar für immer von seiner hysterischen Blindheit, eine Zeitlang von seiner hysterischen Schlaflosigkeit, aber nicht eine Sekunde von dem Judenhaß geheilt hatte.

Es kommt so weit, dass die Rollen getauscht werden: Nicht der Therapeut beeinflusst den Kranken, sondern der Kranke den Therapeuten. Das Machtverhältnis ist gekippt.

Konnten wir auf der anderen Seite etwas Gleiches entgegensetzen? Wir konnten es nicht. Wir hatten uns in den Gegner zu sehr hineingelebt. Das war unsere tödliche Schwäche. Es fehlte uns die naive Brutalität ebenso wie die naive Sentimentalität, die Faust und die Träne. Und die Lüge.

Alte Methoden

Konsequenterweise trägt die zweite, verschollene Fassung von Der Augenzeuge (in Anna Seghers Roman das Manuskript im verschwundenen Koffer) den Titel Der Narrenkaiser, als Chiffre für einen Analytiker einer aus allen Fugen geratenen Zeit.

Über diesen Narrenkaiser, seinen Mentor während der Ausbildung, schreibt der Ich-Erzähler zum Schluss:

Längst hatte er es aufgegeben, Menschen heilen zu wollen. […] Statt der anatomischen Gehirnschnitte studierte er einen Querschnitt durch das Europa am Beginn des zwanzigsten Jahrhunderts.

Der Ich-Erzähler kommt zu dem Ergebnis:

Viel klarer als ich hatte es mein Meister erfasst, dass die wahrhaft aufrüttelnden und siegreichen Führer der Menschen immer Irre gewesen sind. Ihr Haß war nicht ohnmächtig, sondern zeugte. Ihre Lüge fiel nicht in sich zusammen, sondern formte alles Leben ringsum, wie es der Glaube formt.

Doch sind nur die Patienten des Narrenkaisers Narren? Oder ist er selbst einer? Weiß‘ Ich-Erzähler stellt treffend fest:

Wir wollten mit den alten Methoden in einer neuen Zeit wirken.

Das konnte nicht funktionieren, das „Zermalmende“ lässt sich nicht psychoanalytisch aufarbeiten.

Ein pikantes Detail ist dabei die Tatsache, dass Ernst Kretschmer, Weiß‘ Kronzeuge, schließlich selbst als psychiatrischer Gutachter im Rahmen der „Euthanasie“ schuldig wurde.

***

Jede Zeit hat ihre autoritäre Verlockung, gewissermaßen ‚ihren‘ Faschismus, und sie hat auch ihre Methoden, diesen Faschismus zu analysieren. Das zeigt dieser Roman. Vielleicht liegt hier ein Grund für die anhaltende kommunikative Erfolglosigkeit gegen den Rechtspopulismus. Wir machen denselben Fehler wie Weiß‘ Erzähler: Wir beschreiben mit alten Vokabeln neue Phänomene.

Vielleicht wäre es besser, auf den Begriff Faschismus ganz zu verzichten, wenn man vor der Neuen Rechten warnen will. Er ist von ihnen zu leicht zu unterlaufen.

Bildnachweis:
Beitragsbild: Jeremy Johaness Johnson Her eyes are locked on mine via C BY-NC-ND 3.0

Angaben zum Buch

Ernst Weiß
Der Augenzeuge
Roman
Hofenberg · 200 Seiten · 9,80 Euro (Taschenbuch)
ISBN: 978-3843033114

Bei Eichendorff21 oder im lokalen Buchhandel

Auf der Seite 99 von László Krasznahorkais Roman Zsömle ist weg gibt es weder Punkte noch Semikola. Auf den ersten Blick könnte man meinen, die Seite bestehe nur aus einem einzigen Satz, doch dem ist nicht so: Ich habe 15 grammatikalisch vollständige Sätze gezählt.

Die Entscheidung des Autors, ausschließlich Kommata zu verwenden, verleiht dem Text einen bezwingenden Drive. Es gibt nirgends einen Ausgang. Der Autor packt mich und rennt mit mir auf und davon, es fühlt sich an, als hätte er mich gekidnappt.

Auf den ersten Zeilen kommen Form und Inhalt dieser Raserei zur Deckung. Ein Mann namens Badigy – es heißt konsequent „der Badigy“, vielleicht ist es ein Spitzname oder eine Berufsbezeichnung? – konnte den „vorgeschlagenen Tag“ kaum erwarten, und als er sich ins Auto setzt, kennt er kein Halten mehr, genauso wie der Text.

er raste den ganzen Weg aus Budapest, in dieser Richtung, also aus der Stadt heraus, war der Verkehr noch nicht stark, es gab keinen Stau, was auf dieser Strecke selten vorkam, er raste also und raste und hatte das Gefühl, das sei kein Zufall, auf diese Weise helfe ihm der liebe Gott, so schnell wie möglich da zu sein,

Mit diesem Komma endet die Autofahrt abrupt; der Badigy ist am Ziel, und der rasende Text kommt beinahe zum Stillstand.

und schon zerrte er an der kleinen Glocke und folgte dem Hausherrn streng in drei Schritten Abstand ins Haus,

Vier Zeilen später gibt es einen ähnlich unvermittelten Wechsel. Nun beginnt der Bagidy zu reden, und zwar zunächst in direkter Rede.

den angebotenen Hocker nutzte er nicht, erst, als Onkel Jószi ihn ungeduldig anschrie, er solle sich setzen und sagen, was er wolle, ich bitte um Verzeihung, sagte der Badigy, sah ihn reumütig an und stand halb vom Stuhl auf, doch er hieß ihn mit einem strengen Blick sich hinsetzen, Verzeihung für alles, so fuhr der Badigy fort, womit ich Onkel Jószi zuletzt unverzeihlich gekränkt habe, er wolle sich nicht in Erklärungen ergehen, erklärte er,

In diesem Moment, wo der Badigy erklärt, dass er sich nicht in Erklärungen ergehen wolle (nachdem er zuvor um Verzeihung für Unverzeihliches gebeten hat), sind wir ziemlich genau in der Hälfte der Seite 99. Der Rest der Seite ist durchgehend in der indirekten Rede gehalten und besteht zu hundert Prozent aus Badigys unermüdlichen Entschuldigungen und Rechtfertigungen. Interessanterweise entspannt sich der Text syntaktisch, trotz der hyperbeflissenen Redeflut des Bagidy. Die Sätze werden länger: In der ersten, gehetzten Hälfte der Seite waren es zehn Sätze, in der zweiten Hälfte sind es nur noch fünf.

Das Stilmittel der fehlenden Satzzeichen suggeriert einerseits ein pausenloses Erzählen. Andererseits erfordert es von mir als Leserin engagierte Mitarbeit. In die durch keine Anführungszeichen angekündigte direkte Rede des Bagidy bin ich im rasanten Lesetempo richtiggehend reingerasselt. Der Text zwingt mir ebenso Beschleunigung auf wie Langsamkeit – eine paradoxe Erfahrung, die den Energiepegel erhöht.

Langweilig wird es mir auf dieser Seite nicht.

***

Und doch bleibt ein Unbehagen. Ich erlaube mir ein Experiment und mache aus dieser atemlosen Prosa einen Text mit ganz normaler Interpunktion.

Er raste den ganzen Weg aus Budapest. In dieser Richtung, also aus der Stadt heraus, war der Verkehr noch nicht stark. Es gab keinen Stau, was auf dieser Strecke selten vorkam. Er raste also und raste und hatte das Gefühl, das sei kein Zufall. Auf diese Weise helfe ihm der liebe Gott, so schnell wie möglich da zu sein. Und schon zerrte er an der kleinen Glocke und folgte dem Hausherrn streng in drei Schritten Abstand ins Haus. Den angebotenen Hocker nutzte er nicht; erst, als Onkel Jószi ihn ungeduldig anschrie, er solle sich setzen und sagen, was er wolle. „Ich bitte um Verzeihung“, sagte der Badigy, sah ihn reumütig an und stand halb vom Stuhl auf. Doch er hieß ihn mit einem strengen Blick sich hinsetzen. „Verzeihung für alles“, so fuhr der Badigy fort, „womit ich Onkel Jószi zuletzt unverzeihlich gekränkt habe.“ Er wolle sich nicht in Erklärungen ergehen, erklärte er, doch leider erlebe er bei diesen Dingen so viel Betrug, Fälschung, Provokation und Lüge.

Das ist die Holzhammer-Methode. Man hätte die Hauptsätze an manchen Stellen durchaus durch ein Komma verbinden können, doch ich wollte wissen, wie der Text wirkt, wenn man ihn konsequent umwandelt.

Es ist, als läse man einen Songtext ohne die Musik. Auf einmal wirkt der Text bieder, er kommt nicht von der Stelle, zumindest im Deutschen, gut möglich, dass die Wirkung im Ungarischen eine andere ist. Er scheint mir auch inhaltlich ein wenig banal.

Können Satzzeichen über den Kunstcharakter, die Flughöhe eines Texts entscheiden? Offenbar ja: Sie dirigieren meine Aufmerksamkeit, und sie erzeugen einen Sound, der mich in einen anderen Bewusstseinszustand versetzt. Diese Überwältigungsästhetik verpufft, wenn man die herkömmliche Interpunktion verwendet.

***

Ob ich dieses Hijacking die ganzen 300 Seiten durchhalten würde? Es gibt in diesem Roman keine Absätze, doch immerhin eine Einteilung in elf Kapitel, man darf also zwischendurch auf die Toilette. Die Übersetzung von Heike Flemming macht die Tempowechsel geschmeidig mit, sofern man das auf einer Seite beurteilen kann.

Fazit

Die Seite 99 macht Lust auf mehr. (Erste Anzeichen eines Stockholm-Syndroms?)

P.S. Ich habe dieses Experiment schon einmal in einem Page-99-Test gemacht, und zwar bei Jon Fosse, dem anderen Nobelpreisträger, der ebenfalls ohne Punkte schreibt. Dort stelle ich etwas Ähnliches fest: „Auf einmal wirkt der Text alltäglich. Der Zauber ist weg, der Lesefluss trockengelegt.“
Interessanterweise geht es auch bei Fosse um Überwältigungsästhetik.

Angaben zum Buch

Lászlò Krasznahorkai
Zsömle ist weg
Roman
Aus dem Ungarischen von Heike Fleming
S. Fischer 2025 · 300 Seiten · 25 Euro
ISBN: 978-3103976670

Bei Eichendorff21 oder im lokalen Buchhandel

Ein Weihnachtstipp von Herwig Finkeldey

Schullektüre zu werden, ist der sichere Tod eines Buches: ein willkommener Anlass, über Lesezwang zu klagen und dieses Buch nie mehr in die Hand zu nehmen.

Meine Empfehlung für die Zeit zwischen den Jahren ist eine existenzialistische Erzählung über Schuld, Verbrechen und Strafe, für die Friedrich Dürrenmatt keine einhundert Seiten benötigt hat – und die ich gerne vor dem Schullektüren-Schicksal bewahren möchte.

In Die Panne. Eine noch mögliche Geschichte geht Dürrenmatt in der Vorrede davon aus, dass es kein Schicksal mehr zu erzählen gibt. Sondern dass der Zufall die Rolle des Schicksals übernommen hat. Schicksal ist somit nur noch eine statistische Größe, die einem mehr oder weniger zufällig widerfährt.

Im Fall dieser Geschichte ist es eine Autopanne, die den Handlungsreisenden Alfredo Traps zwingt, in einem ihm unbekannten Ort zu nächtigen. Er findet Unterschlupf bei einem alten Richter, der mit zwei juristischen Freunden unter Zuhilfenahme des Alkohols Freude am Nachspielen historischer Prozesse hat. Sollte sich allerdings die Gelegenheit ergeben, einen Prozess ganz neu zu kreieren, so ist die illustre Juristengesellschaft auch daran interessiert. Dafür benötigt man selbstredend einen Angeklagten und den finden die drei in Alfredo Traps.

Traps ist bereit und erkundigt sich nach dem Verbrechen, dessen er in diesem „Spiel“ angeklagt ist:

Ein unwichtiger Punkt, antwortete der Staatsanwalt, das Monokel reinigend, ein Verbrechen lasse sich immer finden.

Traps Verteidiger beginnt die Verhandlung dann mit der Behauptung:

Mein Klient ist ein Angeklagter ohne Verbrechen.

Dass es dabei nicht bleiben wird, versteht sich bei Dürrenmatt von selbst. Aus der zufälligen Panne wird ein ernstes Spiel, und das Spiel mündet im Schicksal einer Verurteilung. Mehr wird hier nicht verraten.

Friedrich Dürrenmatt
Die Panne. Eine noch mögliche Erzählung
Diogenes 2006 · 96 Seiten · 10 Euro

Den Spieß umdrehen

Ein Weihnachtstipp von Sieglinde Geisel

Nora Osagiobare (*1992 in Zürich) hat einen nigerianischen Vater und gehört damit zu den Schwarzen Schweizer:innen, und aus dieser Perspektive ist dieser Roman erzählt. Doch für einmal liest man keine autofiktionale Anklage gegen Rassismus. Im Gegenteil: In ihrem Debüt dreht Nora Osagiobare den Spieß um und macht sich über den Rassismus lustig (und über die Schweiz).

In diesem Roman treiben schwarze, weiße, schwule, promiske, gescheiterte, verschrobene Figuren ihr Unwesen, unter ihnen ein paar Reiche und ein paar Künstler – die jeweilige Schickeria gehört zu weiteren Zielen von Osagiobares Spott: Es gibt in dieser Soap Opera niemanden, der oder die ungeschoren davonkommt.

Der Roman Daily Soap ist tatsächlich eine Soap Opera, mit Fußnoten und vor allem mit Werbespots, zum Beispiel von einer PR-Agentur, die sich „der nachhaltigen Umpolung von Täter-Opfer-Diskursen“ widmet:

Sind auch Sie ein weißer, mitteleuropäischer, heterosexueller, reicher Cis-Mann und deshalb immer an allem schuld? Dann lassen Sie sich noch heute von uns beraten.

Ein fulminantes Debüt mit maximaler Pointen-Schlagzahl. Unbegreiflich, dass dieses Buch es nicht auf die Shortlist des Schweizer Buchpreises geschafft hat.
(Meine ausführliche Rezension in der FAZ)

Nora Osagiobare
Daily Soap
kein & aber 2025 · 288 Seiten · 24 Euro

Das Damoklesschwert der Sterblichkeit

Ein Weihnachtstipp von Sieglinde Geisel

In Daniel Mezgers Roman Bevor ich alt werde geht es um Charlotte und die „Jacksonsche Krankheit“, eine fiktive Erbkrankheit, die erst im fünften Lebensjahrzehnt ausbricht. Charlotte überlegt sich, ob sie den Gen-Test machen soll. Die genetischen Chancen stehen fifty-fifty, und sie würde ein Resultat riskieren,

das einen zwanzig Jahre lang krank machte, bevor die Krankheit einen krank machte.

In diesem Roman geht es, nebst anderem, um das Aufwachsen in einer kanadischen Kleinstadt, um Mutter-Tochter-Querelen, um eine gescheiterte Musikkarriere und diverse gescheiterte Liebschaften. Doch das eigentliche Anliegen des Romans besteht im Damoklesschwert, das über uns allen hängt: der Konfrontation mit der eigenen Sterblichkeit.

Großartig ist der Roman nicht nur wegen dem existenziellen Stoff, sondern mehr noch aus stilistischen Gründen. Die Formulierungen treffen mit ihrer lakonischen Genauigkeit ins Schwarze, so etwa bei Mick, den Charlotte in den letzten Jahren nicht oft gesehen hat, der Abschied hat bereits stattgefunden.

Ein Nicken von ihm. Schau nicht so, dachte sie. Ein Hund, der auf ein zweites Leckerli wartet

Auch Matt gehört zu Charlottes glücklosen Liebhabern. Als er ihr einen etwas wirren Brief schreibt, fühlt Charlotte sich verpflichtet, ihm zu antworten.

Sie ging nicht auf die Liebesbekundungen ein, der Ton kam ihr selbst so kühl vor, dass sie noch ein paar Wenn-du-was-brauchst-dann-melde-dich-Kopf-hoch-Sätze dazufügen musste.

Immer wieder spielt der Autor mit diesen Bindestrich-Wörtern, seltsamerweise ohne dass es zur Masche wird.

(Meine ausführliche Rezension in der FAZ)

Daniel Mezger
Bevor ich alt werde
altantis 2025 · 336 Seiten · 25 Euro

Die Romantik der Physik

Ein Weihnachtstipp von Anselm Bühling

Der Wissenschaftshistoriker Ernst Peter Fischer erzählt die Geschichte der Revolution, die sich vor etwa hundert Jahren in der Physik vollzog – der Abkehr vom klassischen Modell der Newtonschen Physik und der Arbeit am Paradigma der Quantenmechanik, die immer wieder von ungläubigem Staunen und teils heftigem Widerstreben der beteiligten Forscher begleitet war.

Fischer konzentriert sich auf das Jahrzehnt von 1922 bis 1932, in dem die wichtigsten Erkenntnisse der Quantentheorie ausformuliert wurden. Er wählt einen überraschenden Ansatz: Er setzt die Umwälzung in der Physik in Beziehung zu einer geistesgeschichtlichen Umwälzung, die sich ein Jahrhundert zuvor ereignete, nämlich den Wechsel von der klassischen zur romantischen Weltsicht:

In beiden Fällen wurden überzeugende, auf mathematische Sicherheit angelegte, mit der Rationalität begründete und als abgeschlossen angekündigte Welterklärungen aufgegeben und durch irrational wirkende, von wahrscheinlich eintretenden Möglichkeiten handelnde, mit kreativen Elementen bestückte und durchgehend offenbleibende Denkweisen ersetzt.

Fischer buchstabiert das nicht Detail für Detail durch. Aber seine Herangehensweise eröffnet unvermutete Einsichten, zumal er es nicht beim bloßen Vergleich belässt: Das Bohrsche Atommodell ist für ihn „in mehrfacher Hinsicht romantisch, was sich ganz allgemein daran zeigt, dass es nicht dadurch zustande kommt, dass man ein Geheimnis lüften konnte, sondern im Gegenteil dadurch, dass man das Mysterium vertiefte“.

Die geistesgeschichtliche und die naturwissenschaftliche Revolution stehen in engem Zusammenhang: Die Vorstellung von einer objektiv gegebenen Realität weicht einer Welt der unendlichen Möglichkeiten, in der vieles im Auge des Betrachters liegt. Und das hat wiederum geschichtliche Konsequenzen, von der Französischen Revolution bis zur Kernspaltung.

Dass sich die physikalischen Formeln der Quantentheorie als solche dem intuitiven Verständnis entziehen, dass sie sich nicht einfach in Alltagssprache übersetzen lassen, heißt für Fischer nicht, dass es sinnlos wäre, diese Theorie einem breiten Publikum zu vermitteln. Ganz im Gegenteil:

Wovon man nicht sprechen kann, davon muss man erzählen, und es ist die Aufgabe der Wissenschaftler oder der dazugehörigen Historiker, aus ihrer privilegierten Position heraus damit zu beginnen.

Die Erzählung wechselt geschmeidig zwischen Anekdote, Biografie, Geschichte und Theorie und macht dabei immer deutlich, wie alles miteinander zusammenhängt. Fischer ist – wie Werner Heisenberg und einige andere seiner Protagonisten – auch geisteswissenschaftlich gebildet; ihm ist bewusst, dass die exakten Wissenschaften philosophische und narrative Implikationen haben.

Deshalb kann er unbefangen erzählen, ohne banal zu werden. Er zeigt, dass es möglich ist, über Physiker (und etwas gar zu gelegentlich auch über Physikerinnen) so zu schreiben, dass es Licht auf die Physik wirft. Das liest sich anregend und hilft Nicht-Fachleuten, vieles besser zu verstehen.

Ernst Peter Fischer
Die Stunde der Physiker
Einstein, Bohr, Heisenberg und das Innerste der Welt
Piper 2025 · 304 Seiten · 16 Euro (Taschenbuchausgabe)

Ein Masterpiece unzuverlässigen Erzählens

Ein Weihnachtstipp von Hartmut Finkeldey

Annette von Droste-Hülshoffs Die Judenbuche ist nicht nur längst kanonisiert, sondern vor sechs Jahren auch schon einmal von Anselm Bühling in dieser Liste empfohlen worden. Trotzdem möchte ich für die Lektüre dieses Jahrhundertwerks werben (Fontanes Fehlurteil schmerzt heute noch). Denn trotz aller Rehabilitation, zumindest in der Literaturwissenschaft (insbesondere durch Winfried Freund), gilt Annette von Droste-Hülshoff in der öffentlichen Wahrnehmung immer noch als verhuschte Stiftsjungfer, die ein paar ganz artige Sächelchen geschrieben hat.

Nichts dergleichen. In Die Judenbuche, diesem Masterpiece unzuverlässigen Erzählens („schwanken“ nennt sie es selbst), ruft die verhuschte Stiftsjungfer aus der westfälischen Provinz bereits 1842 alles auf, was die europäisch-amerikanische und inzwischen Welt-Moderne bis heute in Atem hält: gebrochene Identität (Mergel/Niemand), soziale Ungerechtigkeit, Antisemitismus, verfehltes Leben, verfehltes Lieben, kurzum: Gewalt in allen Spielarten, nicht zuletzt Gewalt in der Familie: Die Judenbuche ist einer der ersten Texte, in dem Männergewalt, familiäre Gewalt, nicht nur geschildert, sondern zentral thematisiert wird.

Schon im Einleitungsgedicht, das wie ein erratischer Block dasteht, verrätselt von Droste-Hülhoff:

Wer wagt es, eitlen Blutes Drang zu messen,
Zu wägen jedes Wort, das unvergessen
In junger Brust die zähen Wurzeln trieb,
Des Vorurteils geheimen Seelendieb?
Du Glücklicher, geboren und gehegt
Im lichten Raum, von frommer Hand gepflegt,
Leg hin die Waagschal‘, nimmer dir erlaubt!
Laß ruhn den Stein – er trifft dein eignes Haupt! –

Den Stein nicht werfen, die Spirale der Gewalt unterbrechen, darum geht es in dieser Novelle (oder ist es eine Erzählung?).

Ich empfehle langsame Lektüre.

Annette von Droste-Hülshoff
Die Judenbuche
Studienausgabe
Reclam 2016 · 224 Seiten · 8 Euro

Bildnachweis:
Beitragsbild: Niklaus Bächli

Susanne Göhlich

Klopf an! Zu Hause

Jetzt gucken wir hinter die grüne Tür. KLOPF, KLOPF! Steckt Tim vielleicht im Kinderzimmer? Da ist er ja! Er liegt in seinem weichen Bett. Emma gibt ihm Hase Wuschel. KUSCHEL, KUSCHEL!

Hanser, 20 Seiten,10 Euro, ab 2 Jahren

Sie flüsterten leise. Wir hatten kein Wort verstanden, aber es klang nicht gut. Es war klar, dass sie etwas vorhatten. Die Bank war nicht weit entfernt. Die Bäckerei auch nicht. Etwas überfallen ist ein Verbrechen. Ob es die Bank ist oder die Bäckerei. Ab jetzt waren wir sehr wachsam. Trotzdem blieben wir natürlich freundlich.

Thienemann, 32 Seiten, 15 Euro, ab 5 Jahren

Matt Hunt

Wie man einen Yeti findet

Ich bin nämlich eine Art Yeti-Experte. Ich habe mir alle 27 Yeti-Bücher aus der Bücherei geholt. Ich trage Yeti-Hausschuhe (natürlich nicht aus echtem Yeti). […] Manche Leute glauben ja, es gibt gar keine Yetis. Aber wartet nur ab, bis ich einen finde. Vielleicht komme ich dann in die Nachrichten.

Aus dem Englischen von Uwe-Michael Gutzschhahn
Verlag Antje Kunstmann, 32 Seiten, 16 Euro, ab 4 Jahren

Mac Barnett/Sydney Smith

Ein Fest für den Weihnachtsmann

Die Augen des Weihnachtsmannes glitzerten und funkelten, und im Kerzenschein glaubten die Wichtel, darin zwei Tränen zu sehen. „Frohe Weihnachten!“, sagte er. „Frohe Weihnachten!“, brüllten die Wichtel. Und sie aßen und tranken und sangen die ganze Nacht hindurch Weihnachtslieder. Der Weihnachtsmann sagte: „Das sollten wir jedes Jahr machen.“

Aus dem Englischen von Bernadette Ott
Thienemann, 40 Seiten, 16 Euro, ab 4 Jahren

Kinderbuch

Sabine Lemire/Signe Kjaer

Molly mittendrin. Ein eigenes Zimmer

„Wenn ich mein eigenes Zimmer habe, brauche ich mir dein Geschrei nicht mehr anhören“, sagt Molly. Sie wirft ein Kissen nach Mingus, aber er duckt sich rechtzeitig. Es duftet nach Toastbrot. Wie jeden Samstagmorgen. Molly hört, wie Mama und Papa sich in der Küche unterhalten. „Ich glaube, heute male ich etwas“, sagt Mama.

Aus dem Dänischen von Maike Barth
Klett Kinderbuch, 88 Seiten, 14 Euro, ab 7 Jahren

Tanja Esch

Ulf und die entführte Lehrerin

Es ist mal wieder suuuperöde. Kein einziger Fall für unsere Detektivbande. Wir hoffen jeden Tag, dass endlich etwas passiert. Wenigstens eine geklaute Brotdose! Aber nichts, absolut nichts tut sich. […] Frau Süllmann ist doch sonst immer megapünktlich. […] Findet ihr es gar nicht komisch, dass sie immer noch nicht da ist?!

Kibitz Verlag, 136 Seiten, 20 Euro, ab 7 Jahren

Noemi Vola

Über das unglückliche Leben der Regenwürmer

Wenn der Regenwurm zu graben anfängt, weiß er noch nicht, in welche Richtung sich die Sache entwickeln wird, und die Tatsache, dass ein solcher Tunnel schier unendliche Möglichkeiten in jede Richtung bietet, bringt den Regenwurm an den Rand des Wahnsinns.

Aus dem Italienischen von Alexandra Titze-Grabec
Verlag Antje Kunstmann, 264 Seiten, 24 Euro, ab 9 Jahren

Jugendbuch

Melanie Garanin

Mein Freund Rilke

Bin beruflich unterwegs. Soll was über Rilke schreiben. Ja, Rainer Maria Rilke. Und in Worpswede ist morgen ein Empfang mit Kennern. Rilke-Ultras. Meiner ist er ja nicht so. Trauerkartenbeschrifter. Aber ich freue mich, mal rauszukommen. Wusste ja nicht, WIE weit raus …

Carlsen Comics, 192 Seiten, 26 Euro, ab 12 Jahren

Gamze Kubasik/Semiya Simsek mit Christine Werner

Unser Schmerz ist unsere Kraft

Durch unser gemeinsames Schicksal sind wir zu ganz besonderen Freundinnen geworden. Wie Schwestern. Unsere Väter wurden ermordet, als wir Jugendliche waren. Bis dahin waren wir normale Teenager mit ausländischen Wurzeln. So wie viele andere.

Fischer Sauerländer, 192 Seiten, 17,90 Euro, ab 14 Jahren

Anne Frank

Füller-Kinder. Erzählungen und Ereignisse aus dem Hinterhaus

Ich habe vor ein paar Wochen angefangen, mal eine Erzählung zu schreiben, etwas, das vollkommen erfunden ist, und das hat mir so eine Freude bereitet, dass meine Füller-Kinder sich stapeln.
Anne Frank, 7. August 1943

Originalmanuskripte aus dem Niederländischen übersetzt und bearbeitet von Ruth Löbner
Jacoby & Stuart, Anne Frank Haus, 260 Seiten, 30 Euro

Bildnachweis:
Beitragsbild: Sieglinde Geisel
Buchcover: Verlage

Die Seite 99 von Dorothee Elmigers Roman Die Holländerinnen besteht fast gänzlich aus indirekter Rede. Wir sehen das Geschehen nicht vor Augen, sondern hören nur einen Bericht. Im Lauf der Seite vergrößert sich die Distanz zum eigentlichen Geschehen: Es gibt indirekte Rede unterschiedlichen Grades.

Der erste Satz auf dieser Seite, immerhin, spricht direkt zu uns:

Sie verlagert ihr Gewicht und hebt den Blick, kurz nur, als fürchtete sie die Reaktion des Publikums.

Der Rest der Seite besteht aus der Erzählung dieser Frau. Sie spricht zum Publikum – und zugleich zu uns Leser:innen.

Als der Bananenbauer das Küchentuch an einen Nagel gehängt und sich dann endlich zu ihnen umgedreht habe, sei der Dramaturg aufgestanden.

Der nächste Satz nimmt weitere Distanzierungen vor. Zum einen, weil das, was der Dramaturg nun sagt, in eine Art indirekter Rede zweiten Grades verwandelt wird. Zum anderen, weil wir das, was dann geschieht, mit den Augen der anderen sehen:

Er müsse pinkeln, habe er gesagt, und sie hätten ihm nachgeschaut, wie er eilig über das versengte Gras gelaufen und am Rande des Grundstücks im Gebüsch verschwunden sei.

Probehalber übersetze ich diesen Satz in ein direktes Geschehen:

Ich muss pinkeln, sagte er, dann lief er eilig über das versengte Gras und verschwand am Rande des Grundstücks.

Die Wirkung ist eine völlig andere.

Die indirekte Rede ist ein riskantes Stilmittel: Sie verlegt das Geschehen hinter die Bühne. Das bewirkt Distanz und damit möglicherweise auch einen Energieverlust.

Der nächste Satz lässt uns noch mehr Defizite spüren, noch mehr Nicht-Erzähltes. Denn offenbar war der Dramaturg auch der Dolmetscher für den Bananenbauer namens Acuña, der im zweiten Satz das Küchentuch an den Nagel gehängt hatte:

Nun, da sie ohne Dolmetscher gewesen seien, habe ihnen die Sprache gefehlt, um sich mit Acuña zu unterhalten und auf seine Erzählung zu reagieren. Verlegen hätten sie ihn angelächelt, und der schmächtige Mann habe beiläufig noch ein paar letzte, abschließende Sätze gesagt.

Die Unmöglichkeit einer Verständigung mit Acuña wird noch einmal bekräftigt.

Angestrengt habe sie zugehört, und trotzdem sei sie sich später (…) nicht sicher gewesen, was er gesagt habe.

Diese schlichte Aussage wird durch das, was ich hier ausgelassen habe, seltsam aufgeplustert.

Der ganze Satz lautet:

Angestrengt habe sie zugehört, und trotzdem sei sie sich später, als sie bereits wieder durch den Wald gelaufen seien und sich Schritt um Schritt von Acuña und seinen Hunden entfernt hätten, nicht sicher gewesen, was er gesagt habe.

Der Einschub ist redundant: Wenn sie durch den Wald laufen, entfernen sie sich automatisch von dem Bananenbauer (und meinetwegen auch von seinen Hunden). Gesagt wird in dem Satz nur, dass die Erzählerin nichts verstanden hat – ein seltsamer sprachlicher Aufwand.

Der nächste Satz legt nahe, dass dieses Nicht-Geschehen gefilmt wurde.

In ihren Aufzeichnungen finde sich Orfelinas Version, die sie Wochen später, während der Sichtung des Filmmaterials, transkribiert habe.

Es folgt die Beschreibung des Filmmaterials – also ein weiteres nur vermitteltes Geschehen innerhalb einer indirekt erzählten Geschichte.

Orfelina sitzt, so zeigt diese Aufnahme, auf einem weißen Plastikstuhl im Freien, spricht konzentriert in die Kamera und erzählt von dem Anruf einer Frau bei der Polizei.

Die Aussage der Frau ist gewissermaßen eine indirekte Rede dritten Grades:

Sie habe gemeldet, ihr eigenes Kind, ihren Sohn, getötet zu haben.

Den „Beamten“ (dass es zwei Männer waren, erfahren wir erst im nächsten Satz), die dem Anruf gefolgt sind, bot sich ein schrecklicher Anblick: Türen und Fenster standen sperrangelweit offen.

Die Szene sei furchtbar gewesen, ein furchtbares Gemetzel (…)

Von wem diese Einschätzung, das doppelte „furchtbar“, stammt, bleibt ungesagt. Im nächsten Satz begegnen wir einer weiteren indirekten Erzählinstanz:

In Erinnerung sei den beiden Männern, so heiße es, vor allem geblieben, wie still es dort gewesen sei.

Es folgt die Schilderung des schrillen Gezwitschers einiger Vögel, mit dem Zusatz: „und dieses Singen, das Trällern der Vögel, sei kaum auszuhalten gewesen“. Dann bricht die Aufnahme ab (auch die Seite 99 endet hier):

An der Stelle breche die Aufnahme ab, und die folgende Einstellung zeige Orfelina, die noch immer auf dem-

***

Wir erfahren auf dieser Seite fast nichts. Was der Bananenbauer zu sagen hatte, bleibt im Dunkeln, und zwar aus dem alleinigen Grund, weil der Dolmetscher pinkeln musste (echt jetzt?). Wir werden zwar, von weither, Zeugen eines Verbrechens, doch bevor man Näheres erfährt, bricht die Aufnahme ab.

„Literatur ist Sprache, die bis zum äußersten mit Bedeutung aufgeladen ist“, so eine Aussage von Ezra Pound. Dorothee Elmiger hat sich mit der indirekten Rede für ein Stilmittel der konsequenten Entladung entschieden. Die Lektüre ermüdet mich schon auf dieser einen Seite, denn die indirekte Rede verlagert alles ins Hörensagen.

Geht es darum, uns Platos Höhlengleichnis vorzuführen? Will die Autorin uns erleben lassen, dass wir keinen Zugang zur Wahrheit haben? Dass man nie wissen kann, was ist?

Die Kritik ist sich in ihrem Lob für dieses Werk fast völlig einig (mit Ausnahme der NZZ). Auf Amazon dagegen erhält der Roman nur 3,2 Sterne. Von „Zermürbung“ ist die Rede und von „grausamer Kritikerliteratur“. Jemand schreibt: „Es hat bei mir ein Gefühl von fremdem Kaugummi unter der Tischplatte hinterlassen.“

Vielleicht ist es Geschmacksache?

Angaben zum Buch

Dorothee Elmiger
Die Holländerinnen
Roman
Hanser Verlag 2025 · 160 Seiten · 23 Euro
ISBN: 978-3446282988

Bei Eichendorff21 oder im lokalen Buchhandel

Kurzgeschichten über ‚kleine Leute‘

Lektüretipp von Herwig Finkeldey

Grace Paley, 1922 als Kind jüdisch-ukrainischer Einwanderer in New York geboren, hat ausschließlich in kurzen Formen geschrieben: Gedichte und Short Stories. Gerade diese Short Stories zählen für mich zum literarischen Erbe des 20. Jahrhunderts.

Das New York von Paleys Kindheit im migrantischen Milieu ist hierbei das Gerüst vieler ihrer Werke. Mehr aber auch nicht: In ihren Geschichten kann man sich keineswegs luzide über dieses Milieu informieren. Wer hingegen aus diesen Geschichten exemplarisch etwas darüber lernen möchte, wie vermeintlich ‚kleine Leute‘ ihren meist gar nicht so kleinen Widrigkeiten des Lebens trotzen, der ist hier richtig.

Da trifft Rosie, eine ehemalige Kartenabreißerin eines jüdischen Theaters, nach Jahren den alternden Star dieses Theaters wieder. Es ist ihr ehemaliger Liebhaber. Seine Frau hat sich wegen seiner Untreue nach fünfzig Jahren scheiden lassen, und nun versucht er es bei seiner alten Liebe, der Kartenabreißerin.

Denn:

Wie alle Männer versuchte er, bis zum Ende der Zeit heil und ungeschoren davonzukommen.

Rosie aber gibt ihm ihr Lebensmotto zur Antwort, das zugleich der Titel dieser wunderbaren Geschichte ist:

Auf Wiedersehen und viel Glück!

In einer anderen Geschichte sollen jüdische Schulkinder bei einer Weihnachtsaufführung in der Schule mitmachen, und die Ich-Erzählerin wird gewählt, weil sie die „lauteste Stimme“ hat. Die Reaktionen der Migranten-Community fällt ganz unterschiedlich aus. Was Grace Paley von enger Religionsauslegung hält, wird dem Leser dabei en passant mitgeteilt:

Die Frau des Rabbis sagte: „Es ist empörend!“ Aber niemand hörte auf sie. Unter dem engen Himmel von Gottes unermesslicher Weisheit trug sie eine rotblonde Perücke.

Eine junge Mutter wird vom Vater ihrer Kinder verlassen. Auf die Frage des Sohnes, wo denn der Vater sei, antwortet die Mutter:

„Stell mir keine Fragen. Dann erzähl ich dir keine Lügen.“

Grace Paley lässt ihre Figuren lügen. Und es sind dabei immer die Frauen, die den Männern mit ihren Lügen die Wahrheit zeigen und sie damit entblößen.

Wie es war (und ist), als Frau zu schreiben

Ein Lektüretipp von Sieglinde Geisel

Esther Spinner gehört zu den vom Literaturbetrieb übersehenen Schweizer Autorinnen (zusammen etwa mit der vor kurzem verstorbenen Gertrud Leutenegger und Margrit Baur). In ihrem „Memoir“ Mit Hund und Wort erzählt die 1948 geborene Autorin davon, welchen Mut das Schreiben für eine junge Frau in den 1960er-Jahren erforderte.

Ich will schreiben. Welche Frau steht hin und sagt das laut? Ich jedenfalls kannte damals keine.

Man erfährt in diesem Buch viel über die Schweiz, die Frauenbewegung und darüber, was es heißt, in der Schublade der Frauenliteratur steckenzubleiben.

Es gab – und gibt? – eben Literatur, die richtige, wahre, von Männern geschriebene, und es gibt Frauenliteratur.

Sie gehöre „nicht zu den Grossen, Berühmten, Bekannten“. Vom ausbleibenden Erfolg erzählt Esther Spinner ohne jedes Ressentiment und in einer klaren, leuchtenden Sprache. Zu den vielen berührenden Passagen gehört etwas, über das sonst niemand spricht – eine Lesung ohne Besucher: „Die Unsicherheit hat mich seither immer begleitet.“

Was dieses Buch von einer handelsüblichen Schriftstellerbiografie unterscheidet, sind die Hunde bzw. Hündinnen. Um in Ruhe schreiben zu können, ging die Autorin (und Ich-Erzählerin) seinerzeit nach Sardinien, und weil das Häuschen so einsam war, besorgte sie sich ihre erste Hündin.

Ob es mir gelingen würde, den Hund, die Hündin neben jedem Wort mitgehen zu lassen, so wie Cima neben mir an der Leine geht – ob das gelingen kann?

Die Begleitung durch die Hunde wird zu einem poetologischen Spiel.

Schwieriges Glück, Krieg, Political Correctness

Drei Lektüretipps von Hartmut Finkeldey

Um Thomas Manns 150. Geburtstag komme auch ich nicht herum. Königliche Hoheit gilt als weniger bedeutendes Nebenwerk – zu Unrecht. Denn dieses „lehrhafte Märchen“ (Thomas Mann) enthält alle Themen, die für Mann relevant waren.

Ein Roman zweier Liebender, die, bei all ihren Privilegien, vom Leben geschlagen sind: Klaus Heinrich, mit verkrüppeltem Arm (mithin impotent), ist Repräsentant einer Familie in vollem Verfall, und das Land steht kurz vor der Pleite. Imma Spoelmann, märchenhaft reich und schön, wurde in ihrer Heimat zum Paria, weil sie „indianischen“ Blutes ist (wir dürfen getrost „jüdischen Blutes“ übersetzen). Und ob ein solches „strenges Glück“, um Thomas Manns Formel aufzunehmen – ein Glück, zu dem man sich verpflichten muss – ein so recht glückliches Glück ist, darüber kann man streiten.

Als Klaus die Lebenswunden von Imma bemerkt, reflektiert er:

Bestaunt, gehaßt und verachtet zu gleicher Zeit, halb Weltwunder und halb infam, so hatte sie [Imma] gelebt, und das hatte die Dornen in ihre Reden gebracht, jene spöttische Schärfe und Heftigkeit, die Abwehr war, wenn sie Angriff schien. (…) [Imma] hatte ihn zu Mitleid und Milde angehalten gegenüber der armen Gräfin – aber ihr selbst taten Mitleid und Milde not, weil sie einsam war und es schwer hatte, – gleich ihm.

Herman Wouks Bücher The Winds of War (1971) und War and Remembrance (1978) (auf Deutsch in drei Bänden: Der Feuersturm, Krieg und Weltsturm) sind bis heute unterschätzt, obwohl (oder weil?) die Bücher Bestseller waren. Sie schildern den Zweiten Weltkrieg aus US-amerikanischer Sicht. Wouk entlehnt sein Schreibverfahren Tolstois Krieg und Frieden: reale geschichtliche Ereignisse und Gestalten werden aus der Sicht fiktiver Personen geschildert. Dem Pierre Besuchow (dem Protagonisten von Krieg und Frieden) entspricht in Wouks Romanen die Familie Henry, allen voran der Vater Victor „Pug“ Henry, höherer Marineoffizier und zunächst Militärattaché in Berlin.

Wouk ist bisweilen ein bisschen ‚drüber‘ bei dem Versuch, quasi alle ‚prominenten‘ Ereignisse des zweiten Weltkriegs abzudecken. Aber das tut dem Ganzen keinen Abbruch: Die Lektüre des ausgezeichnet informierten Buchs ist spannend und lehrreich zugleich.

Captain Victor Henrys innerer Monolog am 8. Dezember in Pearl Harbor:

„(…) dieser [kriegerische] Irrsinn war der Lauf der Welt. Er hatte seine besten Jahre dafür gearbeitet. Und jetzt war er im Begriff, sogar sein Leben dafür aufs Spiel zu setzen. Warum?
Weil die anderes es taten, dachte er. Weil Abels engster Nachbar Kain war. Weil trotz all ihrer Mißstände die USA nicht nur seine Heimat waren, sondern die Hoffnung der Welt.

In seiner verdienstvollen Reihe „Was bedeutet das alles?“ publiziert der Reclam-Verlag den Band Was ist und was soll Political Correctness? des Politikwissenschaftlers Jörn Knobloch und des Philosophen Christoph Sebastian Widdau. Ein hervorragend ausgewuchteter Band, auch historisch korrekt (der Streit um die Wokeness bzw. PC ist jahrzehntealt und mitnichten erst in den letzten Jahren relevant geworden). Die Autoren stellen beide Seiten dar und suchen nach Auswegen aus dem festgefahrenen Kulturkampf.

In einer sauberen spieltheoretischen Analyse zeigen sie dabei auch, warum beide Seiten ein Interesse an diesen Extrempositionen haben und sich deshalb in eine Deadlock-Situation begeben:

Aufgrund der Moralisierung beharren dann beide Seiten auf ihren Positionen. Dies ist für sie attraktiv. Weil der Zwang fehlt, auseinander zugehen zu müssen, gewinnt man jeweils, indem man dem anderen nicht die Hand reicht und nicht verhandelt. Würde der andere die Hand reichen, wäre dies umso besser, weil dies den Glauben an die Richtigkeit der eigenen Position stärkt.

Widerstand gegen das antisemitische Ressentiment

Ein Lektüretipp von Anselm Bühling

Im November 1824 wurde am Weimarer Hoftheater das Trauerspiel Der Paria des jungen Dramatikers Michael Beer aufgeführt – auf Betreiben Johann Wolfgang von Goethes, der das Stück schon vorher in seiner Zeitschrift Über Kunst und Alterthum hatte rezensieren lassen. Beer war auf dem Höhepunkt seiner Anerkennung angelangt, doch sein eigentliches Anliegen ging dabei unter: Er hatte sein Stück als Parabel auf den Antisemitismus in der deutschen Gesellschaft angelegt; Goethe hingegen interessierten daran vor allem der indische Stoff, mit dem er sich ebenfalls befasste, und das Allgemeinmenschlich-Tragische.

Ich habe in Ernst Osterkamps Monografie über Michael Beer nicht nur diesen heute völlig vergessenen Dichter kennengelernt, sondern auch die Literaturgeschichte des frühen 19. Jahrhunderts aus einer neuen Perspektive entdeckt – von der späten Goethezeit über Karl Immermann und die Düsseldorfer „Musterbühne“ bis zu der Polemik zwischen den Dichtern August Graf von Platen und Heinrich Heine – zwei Außenseiter, die das Außenseitertum des jeweils anderen öffentlich skandalisierten und in der Folge beide das Land verlassen mussten.

Michael Beer, der jüngere Bruder des Komponisten Giacomo Meyerbeer, schreckte vor solchen scharfen Auseinandersetzungen zurück. Vielleicht ist dies ein Grund dafür, dass man sich nicht mehr an ihn erinnert.

Michael Beer war ein deutscher Jude, der alles, was er sich als Trauerspieldichter zu erreichen vorgenommen hatte, im Widerstand gegen das antisemitische Ressentiment, das in der Korrespondenz mit seiner Familie den Namen „Risches“ trägt, durchsetzen musste. Ein Epigone? Dies pauschale Urteil besagt angesichts der vielfältigen werkkonstitutiven Spannungen, die sein Leben durchziehen, nicht viel. Eine Randfigur der Literaturgeschichte gar? Michael Beer war eine repräsentative Gestalt des ersten Jahrhundertdrittels und stand inmitten gesellschaftlicher Bezüge und literarischer Verbindungen, wie nur wenige Autoren seiner Zeit über sie verfügten […] Wer Michael Beers Leben zu vergegenwärtigen sich vorgenommen hat, besichtigt zugleich sein Zeitalter in dessen zentralen künstlerischen, politischen und sozialen Spannungen.

Angaben zum Buch

Ernst Osterkamp
Der Dichter und der Risches
Leben und Werk des Michael Beer (1800-1833)
Wallstein 2024 · 256 Seiten · 24 Euro
ISBN: 978-3-8353-5741-9

Bei yourbook.shop oder im lokalen Buchhandel

Bildnachweis:
Beitragsbild: Foto von nortonsrx via iStock

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Jon Klassen

Dein Wald

Das ist deine Sonne. Sie geht gerade auf für dich. Das sind deine Bäume. Die kommen dort hinüber zur Sonne. Das ist deine Hütte. Die kommt zwischen die Bäume. Wie wär’s mit ein paar Felsen? Aber nicht zu viele.

Aus dem Amerikanischen von Thomas Bodmer
NordSüd Verlag, 24 Seiten, 12 Euro, ab 2 Jahren

Bei yourbook.shop oder im lokalen Buchhandel

Beatrice Alemagna

Ihre Hoheit Matsch, Prinzessin von Schlammland

„Willkommen im Museum der Zornobjekte“, sagt die Prinzessin und fläzt sich hin. „Das sind alles Dinge, die die Leute wegwerfen, wenn sie wütend sind.“ In dem Haufen aus Schuhen, Schnullern und Geschirr entdecke ich etwas. „Unglaublich! Sens gelber Hund! Dann war mein Bruder auch schon hier?“

Aus dem Italienischen von Henrieke Markert
Rotopol Verlag, 56 Seiten, 24 Euro, ab 5 Jahren

Bei yourbook.shop oder im lokalen Buchhandel

Michael Hammerschmid/Maria José de Telleria

wolkenschaum – gedichte für Kinder

was du mit deinem lachen kannst:
eisen verbiegen
steine schmelzen
menschen erschrecken
(die dort grantig
um die ecke biegen)
die sonne
aufwecken
die eltern überzeugen …

Jungbrunnen Verlag, 32 Seiten, 18 Euro, ab 4 Jahren

Bei yourbook.shop oder im lokalen Buchhandel

Hannah Brückner

Kolossale Katastrophe

Wenn du aus einem üblen Schlamassel herauskommen willst, kannst du immer um Hilfe bitten. Die anderen wissen vielleicht auch nicht genau, was zu tun ist, aber zusammen fühlt es sich besser an, so ratlos zu sein. Ihr erzählt euch von euren kleineren Missgeschicken und gigantischen Tragödien, vom Hinfallen und Aufrappeln.

NordSüd Verlag, 40 Seiten, 18 Euro, ab 4 Jahren

Bei yourbook.shop oder im lokalen Buchhandel

Kinderbuch

Akiko Miyakoshi

Die kleine Spitzmaus

„Willkommen!“ „Ich kann nicht glauben, dass es schon ein ganzes Jahr her ist!“ Sobald sie drinnen sind, überreichen die Gäste der kleinen Spitzmaus Geschenke. Ein Glas Kirschblütenhonig, geerntet im Frühling. (…) Ganz besondere Schokoladen. Die drei Freunde unterhalten sich endlos (…). Sie sprechen über alles, was in den letzten Monaten passiert ist, tauschen Erinnerungen an die Vergangenheit und Träume für die Zukunft aus.

Aus dem Japanischen und Englischen übersetzt von Paula Weber und Nicola T. Stuart
Jacoby & Stuart, 80 Seiten, 14 Euro, ab 5 Jahren

Bei yourbook.shop oder im lokalen Buchhandel

Johannes Vogt/Felicitas Horstschäfer

Die ganze Wahrheit über das Lügen – Ein Sachbuch voller Fakten, Tricks & Täuschungen

Jetzt mal ehrlich: Manchmal ist es total schwierig, die Wahrheit zu sagen. Besonders, wenn du dich schämst oder Angst hast. (…) Ehrlich sein erfordert jedenfalls manchmal ganz schön viel Mut! Hier findest du ein paar Tipps, wie es dir gelingt. (…) Sag (und zeige), was du fühlst. Nur so kann die andere Person dich wirklich verstehen.

Beltz & Gelberg, 62 Seiten, 16 Euro, ab 8 Jahren

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Giselle Clarkson

Schau genau hin! Das außergewöhnliche Handbuch der Beobachtologie

Der Weg zur Beobachtologie ist ganz einfach. Der erste und wichtigste Schritt ist, ganz viel Zeit damit zu verbringen, auf den Boden zu starren. Zum Glück bist du als Kind viel näher am Boden dran als die meisten Erwachsenen. (…) Ein weiterer Glücksfall für dich als Kind ist, dass es niemand seltsam findet, wenn du dich intensiv mit einem Wurm, einer Ameise oder einer Pfütze beschäftigst.

Aus dem Englischen von Katharina Diestelmeier
Moritz Verlag, 128 Seiten, 22 Euro, ab 8 Jahren

Bei yourbook.shop oder im lokalen Buchhandel

Marco Sonnleitner

Die drei ??? – Das Geheimnis der sieben Palmen

Koinzidenz. Das Wort habe ich schon lange niemanden mehr sagen hören. Aber wo du recht hast, hast du recht. (…) Nur: Was soll das alles? Wieso ist jemand hinter diesen uralten Briefen her? Und warum reißt er nur die alten Bücher aus den Regalen, stapelt die von Thomas Mann, aber die anderen nicht?

KOSMOS Verlag, 164 Seiten, 12 Euro, ab 9 Jahren

Kate Di Camillo

Der Sommer der unmöglichen Dinge

„Ich bin zehn“, sagte Ferris ins Dunkel. Zehn schien ihr eine beachtliche Anzahl von Jahren. Zehn schien ihr das richtige Alter, um vielleicht ein paar Dinge zu begreifen. „Ich bin zehn und jede gute Geschichte ist eine Liebesgeschichte.“ (…) Boomer schnarchte. Die Grillen zirpten.

Aus dem Amerikanischen von Uwe-Michael Gutzschhahn
dtv junior Verlag, 256 Seiten, 15 Euro, ab 10 Jahren

Bei yourbook.shop oder im lokalen Buchhandel

Jugendbuch

Luz

Zwei weibliche Halbakte

Das Werk wurde um 1924 von dem Anwalt Ismar Littmann erworben, 1935 von der Gestapo beschlagnahmt und 1937 in der Münchner Ausstellung „Entartete Kunst“ gezeigt. Hildebrand Gurlitt erwarb das Werk 1940, nachdem eine Versteigerung in Luzern 1938 gescheitert war (…). Josef Haubrich, ebenfalls Anwalt, kauft es 1942 und schenkt es schliesslich mit seiner gesamten Sammlung der Stadt Köln.

Lettering: Minou Zaribaf
Aus dem Französischen von Lilian Python
Reprodukt Verlag, 192 Seiten, 29 Euro, ab 14 Jahren

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Bildnachweis:
Beitragsbild: Wavemakemedia via iStock

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