Auf der Seite 99 von László Krasznahorkais Roman Zsömle ist weg gibt es weder Punkte noch Semikola. Auf den ersten Blick könnte man meinen, die Seite bestehe nur aus einem einzigen Satz, doch dem ist nicht so: Ich habe 15 grammatikalisch vollständige Sätze gezählt.

Die Entscheidung des Autors, ausschließlich Kommata zu verwenden, verleiht dem Text einen bezwingenden Drive. Es gibt nirgends einen Ausgang. Der Autor packt mich und rennt mit mir auf und davon, es fühlt sich an, als hätte er mich gekidnappt.

Auf den ersten Zeilen kommen Form und Inhalt dieser Raserei zur Deckung. Ein Mann namens Badigy – es heißt konsequent „der Badigy“, vielleicht ist es ein Spitzname oder eine Berufsbezeichnung? – konnte den „vorgeschlagenen Tag“ kaum erwarten, und als er sich ins Auto setzt, kennt er kein Halten mehr, genauso wie der Text.

er raste den ganzen Weg aus Budapest, in dieser Richtung, also aus der Stadt heraus, war der Verkehr noch nicht stark, es gab keinen Stau, was auf dieser Strecke selten vorkam, er raste also und raste und hatte das Gefühl, das sei kein Zufall, auf diese Weise helfe ihm der liebe Gott, so schnell wie möglich da zu sein,

Mit diesem Komma endet die Autofahrt abrupt; der Badigy ist am Ziel, und der rasende Text kommt beinahe zum Stillstand.

und schon zerrte er an der kleinen Glocke und folgte dem Hausherrn streng in drei Schritten Abstand ins Haus,

Vier Zeilen später gibt es einen ähnlich unvermittelten Wechsel. Nun beginnt der Bagidy zu reden, und zwar zunächst in direkter Rede.

den angebotenen Hocker nutzte er nicht, erst, als Onkel Jószi ihn ungeduldig anschrie, er solle sich setzen und sagen, was er wolle, ich bitte um Verzeihung, sagte der Badigy, sah ihn reumütig an und stand halb vom Stuhl auf, doch er hieß ihn mit einem strengen Blick sich hinsetzen, Verzeihung für alles, so fuhr der Badigy fort, womit ich Onkel Jószi zuletzt unverzeihlich gekränkt habe, er wolle sich nicht in Erklärungen ergehen, erklärte er,

In diesem Moment, wo der Badigy erklärt, dass er sich nicht in Erklärungen ergehen wolle (nachdem er zuvor um Verzeihung für Unverzeihliches gebeten hat), sind wir ziemlich genau in der Hälfte der Seite 99. Der Rest der Seite ist durchgehend in der indirekten Rede gehalten und besteht zu hundert Prozent aus Badigys unermüdlichen Entschuldigungen und Rechtfertigungen. Interessanterweise entspannt sich der Text syntaktisch, trotz der hyperbeflissenen Redeflut des Bagidy. Die Sätze werden länger: In der ersten, gehetzten Hälfte der Seite waren es zehn Sätze, in der zweiten Hälfte sind es nur noch fünf.

Das Stilmittel der fehlenden Satzzeichen suggeriert einerseits ein pausenloses Erzählen. Andererseits erfordert es von mir als Leserin engagierte Mitarbeit. In die durch keine Anführungszeichen angekündigte direkte Rede des Bagidy bin ich im rasanten Lesetempo richtiggehend reingerasselt. Der Text zwingt mir ebenso Beschleunigung auf wie Langsamkeit – eine paradoxe Erfahrung, die den Energiepegel erhöht.

Langweilig wird es mir auf dieser Seite nicht.

***

Und doch bleibt ein Unbehagen. Ich erlaube mir ein Experiment und mache aus dieser atemlosen Prosa einen Text mit ganz normaler Interpunktion.

Er raste den ganzen Weg aus Budapest. In dieser Richtung, also aus der Stadt heraus, war der Verkehr noch nicht stark. Es gab keinen Stau, was auf dieser Strecke selten vorkam. Er raste also und raste und hatte das Gefühl, das sei kein Zufall. Auf diese Weise helfe ihm der liebe Gott, so schnell wie möglich da zu sein. Und schon zerrte er an der kleinen Glocke und folgte dem Hausherrn streng in drei Schritten Abstand ins Haus. Den angebotenen Hocker nutzte er nicht; erst, als Onkel Jószi ihn ungeduldig anschrie, er solle sich setzen und sagen, was er wolle. „Ich bitte um Verzeihung“, sagte der Badigy, sah ihn reumütig an und stand halb vom Stuhl auf. Doch er hieß ihn mit einem strengen Blick sich hinsetzen. „Verzeihung für alles“, so fuhr der Badigy fort, „womit ich Onkel Jószi zuletzt unverzeihlich gekränkt habe.“ Er wolle sich nicht in Erklärungen ergehen, erklärte er, doch leider erlebe er bei diesen Dingen so viel Betrug, Fälschung, Provokation und Lüge.

Das ist die Holzhammer-Methode. Man hätte die Hauptsätze an manchen Stellen durchaus durch ein Komma verbinden können, doch ich wollte wissen, wie der Text wirkt, wenn man ihn konsequent umwandelt.

Es ist, als läse man einen Songtext ohne die Musik. Auf einmal wirkt der Text bieder, er kommt nicht von der Stelle, zumindest im Deutschen, gut möglich, dass die Wirkung im Ungarischen eine andere ist. Er scheint mir auch inhaltlich ein wenig banal.

Können Satzzeichen über den Kunstcharakter, die Flughöhe eines Texts entscheiden? Offenbar ja: Sie dirigieren meine Aufmerksamkeit, und sie erzeugen einen Sound, der mich in einen anderen Bewusstseinszustand versetzt. Diese Überwältigungsästhetik verpufft, wenn man die herkömmliche Interpunktion verwendet.

***

Ob ich dieses Hijacking die ganzen 300 Seiten durchhalten würde? Es gibt in diesem Roman keine Absätze, doch immerhin eine Einteilung in elf Kapitel, man darf also zwischendurch auf die Toilette. Die Übersetzung von Heike Flemming macht die Tempowechsel geschmeidig mit, sofern man das auf einer Seite beurteilen kann.

Fazit

Die Seite 99 macht Lust auf mehr. (Erste Anzeichen eines Stockholm-Syndroms?)

P.S. Ich habe dieses Experiment schon einmal in einem Page-99-Test gemacht, und zwar bei Jon Fosse, dem anderen Nobelpreisträger, der ebenfalls ohne Punkte schreibt. Dort stelle ich etwas Ähnliches fest: „Auf einmal wirkt der Text alltäglich. Der Zauber ist weg, der Lesefluss trockengelegt.“
Interessanterweise geht es auch bei Fosse um Überwältigungsästhetik.

Angaben zum Buch

Lászlò Krasznahorkai
Zsömle ist weg
Roman
Aus dem Ungarischen von Heike Fleming
S. Fischer 2025 · 300 Seiten · 25 Euro
ISBN: 978-3103976670

Bei Eichendorff21 oder im lokalen Buchhandel

Ein Weihnachtstipp von Herwig Finkeldey

Schullektüre zu werden, ist der sichere Tod eines Buches: ein willkommener Anlass, über Lesezwang zu klagen und dieses Buch nie mehr in die Hand zu nehmen.

Meine Empfehlung für die Zeit zwischen den Jahren ist eine existenzialistische Erzählung über Schuld, Verbrechen und Strafe, für die Friedrich Dürrenmatt keine einhundert Seiten benötigt hat – und die ich gerne vor dem Schullektüren-Schicksal bewahren möchte.

In Die Panne. Eine noch mögliche Geschichte geht Dürrenmatt in der Vorrede davon aus, dass es kein Schicksal mehr zu erzählen gibt. Sondern dass der Zufall die Rolle des Schicksals übernommen hat. Schicksal ist somit nur noch eine statistische Größe, die einem mehr oder weniger zufällig widerfährt.

Im Fall dieser Geschichte ist es eine Autopanne, die den Handlungsreisenden Alfredo Traps zwingt, in einem ihm unbekannten Ort zu nächtigen. Er findet Unterschlupf bei einem alten Richter, der mit zwei juristischen Freunden unter Zuhilfenahme des Alkohols Freude am Nachspielen historischer Prozesse hat. Sollte sich allerdings die Gelegenheit ergeben, einen Prozess ganz neu zu kreieren, so ist die illustre Juristengesellschaft auch daran interessiert. Dafür benötigt man selbstredend einen Angeklagten und den finden die drei in Alfredo Traps.

Traps ist bereit und erkundigt sich nach dem Verbrechen, dessen er in diesem „Spiel“ angeklagt ist:

Ein unwichtiger Punkt, antwortete der Staatsanwalt, das Monokel reinigend, ein Verbrechen lasse sich immer finden.

Traps Verteidiger beginnt die Verhandlung dann mit der Behauptung:

Mein Klient ist ein Angeklagter ohne Verbrechen.

Dass es dabei nicht bleiben wird, versteht sich bei Dürrenmatt von selbst. Aus der zufälligen Panne wird ein ernstes Spiel, und das Spiel mündet im Schicksal einer Verurteilung. Mehr wird hier nicht verraten.

Friedrich Dürrenmatt
Die Panne. Eine noch mögliche Erzählung
Diogenes 2006 · 96 Seiten · 10 Euro

Den Spieß umdrehen

Ein Weihnachtstipp von Sieglinde Geisel

Nora Osagiobare (*1992 in Zürich) hat einen nigerianischen Vater und gehört damit zu den Schwarzen Schweizer:innen, und aus dieser Perspektive ist dieser Roman erzählt. Doch für einmal liest man keine autofiktionale Anklage gegen Rassismus. Im Gegenteil: In ihrem Debüt dreht Nora Osagiobare den Spieß um und macht sich über den Rassismus lustig (und über die Schweiz).

In diesem Roman treiben schwarze, weiße, schwule, promiske, gescheiterte, verschrobene Figuren ihr Unwesen, unter ihnen ein paar Reiche und ein paar Künstler – die jeweilige Schickeria gehört zu weiteren Zielen von Osagiobares Spott: Es gibt in dieser Soap Opera niemanden, der oder die ungeschoren davonkommt.

Der Roman Daily Soap ist tatsächlich eine Soap Opera, mit Fußnoten und vor allem mit Werbespots, zum Beispiel von einer PR-Agentur, die sich „der nachhaltigen Umpolung von Täter-Opfer-Diskursen“ widmet:

Sind auch Sie ein weißer, mitteleuropäischer, heterosexueller, reicher Cis-Mann und deshalb immer an allem schuld? Dann lassen Sie sich noch heute von uns beraten.

Ein fulminantes Debüt mit maximaler Pointen-Schlagzahl. Unbegreiflich, dass dieses Buch es nicht auf die Shortlist des Schweizer Buchpreises geschafft hat.
(Meine ausführliche Rezension in der FAZ)

Nora Osagiobare
Daily Soap
kein & aber 2025 · 288 Seiten · 24 Euro

Das Damoklesschwert der Sterblichkeit

Ein Weihnachtstipp von Sieglinde Geisel

In Daniel Mezgers Roman Bevor ich alt werde geht es um Charlotte und die „Jacksonsche Krankheit“, eine fiktive Erbkrankheit, die erst im fünften Lebensjahrzehnt ausbricht. Charlotte überlegt sich, ob sie den Gen-Test machen soll. Die genetischen Chancen stehen fifty-fifty, und sie würde ein Resultat riskieren,

das einen zwanzig Jahre lang krank machte, bevor die Krankheit einen krank machte.

In diesem Roman geht es, nebst anderem, um das Aufwachsen in einer kanadischen Kleinstadt, um Mutter-Tochter-Querelen, um eine gescheiterte Musikkarriere und diverse gescheiterte Liebschaften. Doch das eigentliche Anliegen des Romans besteht im Damoklesschwert, das über uns allen hängt: der Konfrontation mit der eigenen Sterblichkeit.

Großartig ist der Roman nicht nur wegen dem existenziellen Stoff, sondern mehr noch aus stilistischen Gründen. Die Formulierungen treffen mit ihrer lakonischen Genauigkeit ins Schwarze, so etwa bei Mick, den Charlotte in den letzten Jahren nicht oft gesehen hat, der Abschied hat bereits stattgefunden.

Ein Nicken von ihm. Schau nicht so, dachte sie. Ein Hund, der auf ein zweites Leckerli wartet

Auch Matt gehört zu Charlottes glücklosen Liebhabern. Als er ihr einen etwas wirren Brief schreibt, fühlt Charlotte sich verpflichtet, ihm zu antworten.

Sie ging nicht auf die Liebesbekundungen ein, der Ton kam ihr selbst so kühl vor, dass sie noch ein paar Wenn-du-was-brauchst-dann-melde-dich-Kopf-hoch-Sätze dazufügen musste.

Immer wieder spielt der Autor mit diesen Bindestrich-Wörtern, seltsamerweise ohne dass es zur Masche wird.

(Meine ausführliche Rezension in der FAZ)

Daniel Mezger
Bevor ich alt werde
altantis 2025 · 336 Seiten · 25 Euro

Die Romantik der Physik

Ein Weihnachtstipp von Anselm Bühling

Der Wissenschaftshistoriker Ernst Peter Fischer erzählt die Geschichte der Revolution, die sich vor etwa hundert Jahren in der Physik vollzog – der Abkehr vom klassischen Modell der Newtonschen Physik und der Arbeit am Paradigma der Quantenmechanik, die immer wieder von ungläubigem Staunen und teils heftigem Widerstreben der beteiligten Forscher begleitet war.

Fischer konzentriert sich auf das Jahrzehnt von 1922 bis 1932, in dem die wichtigsten Erkenntnisse der Quantentheorie ausformuliert wurden. Er wählt einen überraschenden Ansatz: Er setzt die Umwälzung in der Physik in Beziehung zu einer geistesgeschichtlichen Umwälzung, die sich ein Jahrhundert zuvor ereignete, nämlich den Wechsel von der klassischen zur romantischen Weltsicht:

In beiden Fällen wurden überzeugende, auf mathematische Sicherheit angelegte, mit der Rationalität begründete und als abgeschlossen angekündigte Welterklärungen aufgegeben und durch irrational wirkende, von wahrscheinlich eintretenden Möglichkeiten handelnde, mit kreativen Elementen bestückte und durchgehend offenbleibende Denkweisen ersetzt.

Fischer buchstabiert das nicht Detail für Detail durch. Aber seine Herangehensweise eröffnet unvermutete Einsichten, zumal er es nicht beim bloßen Vergleich belässt: Das Bohrsche Atommodell ist für ihn „in mehrfacher Hinsicht romantisch, was sich ganz allgemein daran zeigt, dass es nicht dadurch zustande kommt, dass man ein Geheimnis lüften konnte, sondern im Gegenteil dadurch, dass man das Mysterium vertiefte“.

Die geistesgeschichtliche und die naturwissenschaftliche Revolution stehen in engem Zusammenhang: Die Vorstellung von einer objektiv gegebenen Realität weicht einer Welt der unendlichen Möglichkeiten, in der vieles im Auge des Betrachters liegt. Und das hat wiederum geschichtliche Konsequenzen, von der Französischen Revolution bis zur Kernspaltung.

Dass sich die physikalischen Formeln der Quantentheorie als solche dem intuitiven Verständnis entziehen, dass sie sich nicht einfach in Alltagssprache übersetzen lassen, heißt für Fischer nicht, dass es sinnlos wäre, diese Theorie einem breiten Publikum zu vermitteln. Ganz im Gegenteil:

Wovon man nicht sprechen kann, davon muss man erzählen, und es ist die Aufgabe der Wissenschaftler oder der dazugehörigen Historiker, aus ihrer privilegierten Position heraus damit zu beginnen.

Die Erzählung wechselt geschmeidig zwischen Anekdote, Biografie, Geschichte und Theorie und macht dabei immer deutlich, wie alles miteinander zusammenhängt. Fischer ist – wie Werner Heisenberg und einige andere seiner Protagonisten – auch geisteswissenschaftlich gebildet; ihm ist bewusst, dass die exakten Wissenschaften philosophische und narrative Implikationen haben.

Deshalb kann er unbefangen erzählen, ohne banal zu werden. Er zeigt, dass es möglich ist, über Physiker (und etwas gar zu gelegentlich auch über Physikerinnen) so zu schreiben, dass es Licht auf die Physik wirft. Das liest sich anregend und hilft Nicht-Fachleuten, vieles besser zu verstehen.

Ernst Peter Fischer
Die Stunde der Physiker
Einstein, Bohr, Heisenberg und das Innerste der Welt
Piper 2025 · 304 Seiten · 16 Euro (Taschenbuchausgabe)

Ein Masterpiece unzuverlässigen Erzählens

Ein Weihnachtstipp von Hartmut Finkeldey

Annette von Droste-Hülshoffs Die Judenbuche ist nicht nur längst kanonisiert, sondern vor sechs Jahren auch schon einmal von Anselm Bühling in dieser Liste empfohlen worden. Trotzdem möchte ich für die Lektüre dieses Jahrhundertwerks werben (Fontanes Fehlurteil schmerzt heute noch). Denn trotz aller Rehabilitation, zumindest in der Literaturwissenschaft (insbesondere durch Winfried Freund), gilt Annette von Droste-Hülshoff in der öffentlichen Wahrnehmung immer noch als verhuschte Stiftsjungfer, die ein paar ganz artige Sächelchen geschrieben hat.

Nichts dergleichen. In Die Judenbuche, diesem Masterpiece unzuverlässigen Erzählens („schwanken“ nennt sie es selbst), ruft die verhuschte Stiftsjungfer aus der westfälischen Provinz bereits 1842 alles auf, was die europäisch-amerikanische und inzwischen Welt-Moderne bis heute in Atem hält: gebrochene Identität (Mergel/Niemand), soziale Ungerechtigkeit, Antisemitismus, verfehltes Leben, verfehltes Lieben, kurzum: Gewalt in allen Spielarten, nicht zuletzt Gewalt in der Familie: Die Judenbuche ist einer der ersten Texte, in dem Männergewalt, familiäre Gewalt, nicht nur geschildert, sondern zentral thematisiert wird.

Schon im Einleitungsgedicht, das wie ein erratischer Block dasteht, verrätselt von Droste-Hülhoff:

Wer wagt es, eitlen Blutes Drang zu messen,
Zu wägen jedes Wort, das unvergessen
In junger Brust die zähen Wurzeln trieb,
Des Vorurteils geheimen Seelendieb?
Du Glücklicher, geboren und gehegt
Im lichten Raum, von frommer Hand gepflegt,
Leg hin die Waagschal‘, nimmer dir erlaubt!
Laß ruhn den Stein – er trifft dein eignes Haupt! –

Den Stein nicht werfen, die Spirale der Gewalt unterbrechen, darum geht es in dieser Novelle (oder ist es eine Erzählung?).

Ich empfehle langsame Lektüre.

Annette von Droste-Hülshoff
Die Judenbuche
Studienausgabe
Reclam 2016 · 224 Seiten · 8 Euro

Bildnachweis:
Beitragsbild: Niklaus Bächli

Susanne Göhlich

Klopf an! Zu Hause

Jetzt gucken wir hinter die grüne Tür. KLOPF, KLOPF! Steckt Tim vielleicht im Kinderzimmer? Da ist er ja! Er liegt in seinem weichen Bett. Emma gibt ihm Hase Wuschel. KUSCHEL, KUSCHEL!

Hanser, 20 Seiten,10 Euro, ab 2 Jahren

Sie flüsterten leise. Wir hatten kein Wort verstanden, aber es klang nicht gut. Es war klar, dass sie etwas vorhatten. Die Bank war nicht weit entfernt. Die Bäckerei auch nicht. Etwas überfallen ist ein Verbrechen. Ob es die Bank ist oder die Bäckerei. Ab jetzt waren wir sehr wachsam. Trotzdem blieben wir natürlich freundlich.

Thienemann, 32 Seiten, 15 Euro, ab 5 Jahren

Matt Hunt

Wie man einen Yeti findet

Ich bin nämlich eine Art Yeti-Experte. Ich habe mir alle 27 Yeti-Bücher aus der Bücherei geholt. Ich trage Yeti-Hausschuhe (natürlich nicht aus echtem Yeti). […] Manche Leute glauben ja, es gibt gar keine Yetis. Aber wartet nur ab, bis ich einen finde. Vielleicht komme ich dann in die Nachrichten.

Aus dem Englischen von Uwe-Michael Gutzschhahn
Verlag Antje Kunstmann, 32 Seiten, 16 Euro, ab 4 Jahren

Mac Barnett/Sydney Smith

Ein Fest für den Weihnachtsmann

Die Augen des Weihnachtsmannes glitzerten und funkelten, und im Kerzenschein glaubten die Wichtel, darin zwei Tränen zu sehen. „Frohe Weihnachten!“, sagte er. „Frohe Weihnachten!“, brüllten die Wichtel. Und sie aßen und tranken und sangen die ganze Nacht hindurch Weihnachtslieder. Der Weihnachtsmann sagte: „Das sollten wir jedes Jahr machen.“

Aus dem Englischen von Bernadette Ott
Thienemann, 40 Seiten, 16 Euro, ab 4 Jahren

Kinderbuch

Sabine Lemire/Signe Kjaer

Molly mittendrin. Ein eigenes Zimmer

„Wenn ich mein eigenes Zimmer habe, brauche ich mir dein Geschrei nicht mehr anhören“, sagt Molly. Sie wirft ein Kissen nach Mingus, aber er duckt sich rechtzeitig. Es duftet nach Toastbrot. Wie jeden Samstagmorgen. Molly hört, wie Mama und Papa sich in der Küche unterhalten. „Ich glaube, heute male ich etwas“, sagt Mama.

Aus dem Dänischen von Maike Barth
Klett Kinderbuch, 88 Seiten, 14 Euro, ab 7 Jahren

Tanja Esch

Ulf und die entführte Lehrerin

Es ist mal wieder suuuperöde. Kein einziger Fall für unsere Detektivbande. Wir hoffen jeden Tag, dass endlich etwas passiert. Wenigstens eine geklaute Brotdose! Aber nichts, absolut nichts tut sich. […] Frau Süllmann ist doch sonst immer megapünktlich. […] Findet ihr es gar nicht komisch, dass sie immer noch nicht da ist?!

Kibitz Verlag, 136 Seiten, 20 Euro, ab 7 Jahren

Noemi Vola

Über das unglückliche Leben der Regenwürmer

Wenn der Regenwurm zu graben anfängt, weiß er noch nicht, in welche Richtung sich die Sache entwickeln wird, und die Tatsache, dass ein solcher Tunnel schier unendliche Möglichkeiten in jede Richtung bietet, bringt den Regenwurm an den Rand des Wahnsinns.

Aus dem Italienischen von Alexandra Titze-Grabec
Verlag Antje Kunstmann, 264 Seiten, 24 Euro, ab 9 Jahren

Jugendbuch

Melanie Garanin

Mein Freund Rilke

Bin beruflich unterwegs. Soll was über Rilke schreiben. Ja, Rainer Maria Rilke. Und in Worpswede ist morgen ein Empfang mit Kennern. Rilke-Ultras. Meiner ist er ja nicht so. Trauerkartenbeschrifter. Aber ich freue mich, mal rauszukommen. Wusste ja nicht, WIE weit raus …

Carlsen Comics, 192 Seiten, 26 Euro, ab 12 Jahren

Gamze Kubasik/Semiya Simsek mit Christine Werner

Unser Schmerz ist unsere Kraft

Durch unser gemeinsames Schicksal sind wir zu ganz besonderen Freundinnen geworden. Wie Schwestern. Unsere Väter wurden ermordet, als wir Jugendliche waren. Bis dahin waren wir normale Teenager mit ausländischen Wurzeln. So wie viele andere.

Fischer Sauerländer, 192 Seiten, 17,90 Euro, ab 14 Jahren

Anne Frank

Füller-Kinder. Erzählungen und Ereignisse aus dem Hinterhaus

Ich habe vor ein paar Wochen angefangen, mal eine Erzählung zu schreiben, etwas, das vollkommen erfunden ist, und das hat mir so eine Freude bereitet, dass meine Füller-Kinder sich stapeln.
Anne Frank, 7. August 1943

Originalmanuskripte aus dem Niederländischen übersetzt und bearbeitet von Ruth Löbner
Jacoby & Stuart, Anne Frank Haus, 260 Seiten, 30 Euro

Bildnachweis:
Beitragsbild: Sieglinde Geisel
Buchcover: Verlage

Die Seite 99 von Dorothee Elmigers Roman Die Holländerinnen besteht fast gänzlich aus indirekter Rede. Wir sehen das Geschehen nicht vor Augen, sondern hören nur einen Bericht. Im Lauf der Seite vergrößert sich die Distanz zum eigentlichen Geschehen: Es gibt indirekte Rede unterschiedlichen Grades.

Der erste Satz auf dieser Seite, immerhin, spricht direkt zu uns:

Sie verlagert ihr Gewicht und hebt den Blick, kurz nur, als fürchtete sie die Reaktion des Publikums.

Der Rest der Seite besteht aus der Erzählung dieser Frau. Sie spricht zum Publikum – und zugleich zu uns Leser:innen.

Als der Bananenbauer das Küchentuch an einen Nagel gehängt und sich dann endlich zu ihnen umgedreht habe, sei der Dramaturg aufgestanden.

Der nächste Satz nimmt weitere Distanzierungen vor. Zum einen, weil das, was der Dramaturg nun sagt, in eine Art indirekter Rede zweiten Grades verwandelt wird. Zum anderen, weil wir das, was dann geschieht, mit den Augen der anderen sehen:

Er müsse pinkeln, habe er gesagt, und sie hätten ihm nachgeschaut, wie er eilig über das versengte Gras gelaufen und am Rande des Grundstücks im Gebüsch verschwunden sei.

Probehalber übersetze ich diesen Satz in ein direktes Geschehen:

Ich muss pinkeln, sagte er, dann lief er eilig über das versengte Gras und verschwand am Rande des Grundstücks.

Die Wirkung ist eine völlig andere.

Die indirekte Rede ist ein riskantes Stilmittel: Sie verlegt das Geschehen hinter die Bühne. Das bewirkt Distanz und damit möglicherweise auch einen Energieverlust.

Der nächste Satz lässt uns noch mehr Defizite spüren, noch mehr Nicht-Erzähltes. Denn offenbar war der Dramaturg auch der Dolmetscher für den Bananenbauer namens Acuña, der im zweiten Satz das Küchentuch an den Nagel gehängt hatte:

Nun, da sie ohne Dolmetscher gewesen seien, habe ihnen die Sprache gefehlt, um sich mit Acuña zu unterhalten und auf seine Erzählung zu reagieren. Verlegen hätten sie ihn angelächelt, und der schmächtige Mann habe beiläufig noch ein paar letzte, abschließende Sätze gesagt.

Die Unmöglichkeit einer Verständigung mit Acuña wird noch einmal bekräftigt.

Angestrengt habe sie zugehört, und trotzdem sei sie sich später (…) nicht sicher gewesen, was er gesagt habe.

Diese schlichte Aussage wird durch das, was ich hier ausgelassen habe, seltsam aufgeplustert.

Der ganze Satz lautet:

Angestrengt habe sie zugehört, und trotzdem sei sie sich später, als sie bereits wieder durch den Wald gelaufen seien und sich Schritt um Schritt von Acuña und seinen Hunden entfernt hätten, nicht sicher gewesen, was er gesagt habe.

Der Einschub ist redundant: Wenn sie durch den Wald laufen, entfernen sie sich automatisch von dem Bananenbauer (und meinetwegen auch von seinen Hunden). Gesagt wird in dem Satz nur, dass die Erzählerin nichts verstanden hat – ein seltsamer sprachlicher Aufwand.

Der nächste Satz legt nahe, dass dieses Nicht-Geschehen gefilmt wurde.

In ihren Aufzeichnungen finde sich Orfelinas Version, die sie Wochen später, während der Sichtung des Filmmaterials, transkribiert habe.

Es folgt die Beschreibung des Filmmaterials – also ein weiteres nur vermitteltes Geschehen innerhalb einer indirekt erzählten Geschichte.

Orfelina sitzt, so zeigt diese Aufnahme, auf einem weißen Plastikstuhl im Freien, spricht konzentriert in die Kamera und erzählt von dem Anruf einer Frau bei der Polizei.

Die Aussage der Frau ist gewissermaßen eine indirekte Rede dritten Grades:

Sie habe gemeldet, ihr eigenes Kind, ihren Sohn, getötet zu haben.

Den „Beamten“ (dass es zwei Männer waren, erfahren wir erst im nächsten Satz), die dem Anruf gefolgt sind, bot sich ein schrecklicher Anblick: Türen und Fenster standen sperrangelweit offen.

Die Szene sei furchtbar gewesen, ein furchtbares Gemetzel (…)

Von wem diese Einschätzung, das doppelte „furchtbar“, stammt, bleibt ungesagt. Im nächsten Satz begegnen wir einer weiteren indirekten Erzählinstanz:

In Erinnerung sei den beiden Männern, so heiße es, vor allem geblieben, wie still es dort gewesen sei.

Es folgt die Schilderung des schrillen Gezwitschers einiger Vögel, mit dem Zusatz: „und dieses Singen, das Trällern der Vögel, sei kaum auszuhalten gewesen“. Dann bricht die Aufnahme ab (auch die Seite 99 endet hier):

An der Stelle breche die Aufnahme ab, und die folgende Einstellung zeige Orfelina, die noch immer auf dem-

***

Wir erfahren auf dieser Seite fast nichts. Was der Bananenbauer zu sagen hatte, bleibt im Dunkeln, und zwar aus dem alleinigen Grund, weil der Dolmetscher pinkeln musste (echt jetzt?). Wir werden zwar, von weither, Zeugen eines Verbrechens, doch bevor man Näheres erfährt, bricht die Aufnahme ab.

„Literatur ist Sprache, die bis zum äußersten mit Bedeutung aufgeladen ist“, so eine Aussage von Ezra Pound. Dorothee Elmiger hat sich mit der indirekten Rede für ein Stilmittel der konsequenten Entladung entschieden. Die Lektüre ermüdet mich schon auf dieser einen Seite, denn die indirekte Rede verlagert alles ins Hörensagen.

Geht es darum, uns Platos Höhlengleichnis vorzuführen? Will die Autorin uns erleben lassen, dass wir keinen Zugang zur Wahrheit haben? Dass man nie wissen kann, was ist?

Die Kritik ist sich in ihrem Lob für dieses Werk fast völlig einig (mit Ausnahme der NZZ). Auf Amazon dagegen erhält der Roman nur 3,2 Sterne. Von „Zermürbung“ ist die Rede und von „grausamer Kritikerliteratur“. Jemand schreibt: „Es hat bei mir ein Gefühl von fremdem Kaugummi unter der Tischplatte hinterlassen.“

Vielleicht ist es Geschmacksache?

Angaben zum Buch

Dorothee Elmiger
Die Holländerinnen
Roman
Hanser Verlag 2025 · 160 Seiten · 23 Euro
ISBN: 978-3446282988

Bei Eichendorff21 oder im lokalen Buchhandel

Kurzgeschichten über ‚kleine Leute‘

Lektüretipp von Herwig Finkeldey

Grace Paley, 1922 als Kind jüdisch-ukrainischer Einwanderer in New York geboren, hat ausschließlich in kurzen Formen geschrieben: Gedichte und Short Stories. Gerade diese Short Stories zählen für mich zum literarischen Erbe des 20. Jahrhunderts.

Das New York von Paleys Kindheit im migrantischen Milieu ist hierbei das Gerüst vieler ihrer Werke. Mehr aber auch nicht: In ihren Geschichten kann man sich keineswegs luzide über dieses Milieu informieren. Wer hingegen aus diesen Geschichten exemplarisch etwas darüber lernen möchte, wie vermeintlich ‚kleine Leute‘ ihren meist gar nicht so kleinen Widrigkeiten des Lebens trotzen, der ist hier richtig.

Da trifft Rosie, eine ehemalige Kartenabreißerin eines jüdischen Theaters, nach Jahren den alternden Star dieses Theaters wieder. Es ist ihr ehemaliger Liebhaber. Seine Frau hat sich wegen seiner Untreue nach fünfzig Jahren scheiden lassen, und nun versucht er es bei seiner alten Liebe, der Kartenabreißerin.

Denn:

Wie alle Männer versuchte er, bis zum Ende der Zeit heil und ungeschoren davonzukommen.

Rosie aber gibt ihm ihr Lebensmotto zur Antwort, das zugleich der Titel dieser wunderbaren Geschichte ist:

Auf Wiedersehen und viel Glück!

In einer anderen Geschichte sollen jüdische Schulkinder bei einer Weihnachtsaufführung in der Schule mitmachen, und die Ich-Erzählerin wird gewählt, weil sie die „lauteste Stimme“ hat. Die Reaktionen der Migranten-Community fällt ganz unterschiedlich aus. Was Grace Paley von enger Religionsauslegung hält, wird dem Leser dabei en passant mitgeteilt:

Die Frau des Rabbis sagte: „Es ist empörend!“ Aber niemand hörte auf sie. Unter dem engen Himmel von Gottes unermesslicher Weisheit trug sie eine rotblonde Perücke.

Eine junge Mutter wird vom Vater ihrer Kinder verlassen. Auf die Frage des Sohnes, wo denn der Vater sei, antwortet die Mutter:

„Stell mir keine Fragen. Dann erzähl ich dir keine Lügen.“

Grace Paley lässt ihre Figuren lügen. Und es sind dabei immer die Frauen, die den Männern mit ihren Lügen die Wahrheit zeigen und sie damit entblößen.

Wie es war (und ist), als Frau zu schreiben

Ein Lektüretipp von Sieglinde Geisel

Esther Spinner gehört zu den vom Literaturbetrieb übersehenen Schweizer Autorinnen (zusammen etwa mit der vor kurzem verstorbenen Gertrud Leutenegger und Margrit Baur). In ihrem „Memoir“ Mit Hund und Wort erzählt die 1948 geborene Autorin davon, welchen Mut das Schreiben für eine junge Frau in den 1960er-Jahren erforderte.

Ich will schreiben. Welche Frau steht hin und sagt das laut? Ich jedenfalls kannte damals keine.

Man erfährt in diesem Buch viel über die Schweiz, die Frauenbewegung und darüber, was es heißt, in der Schublade der Frauenliteratur steckenzubleiben.

Es gab – und gibt? – eben Literatur, die richtige, wahre, von Männern geschriebene, und es gibt Frauenliteratur.

Sie gehöre „nicht zu den Grossen, Berühmten, Bekannten“. Vom ausbleibenden Erfolg erzählt Esther Spinner ohne jedes Ressentiment und in einer klaren, leuchtenden Sprache. Zu den vielen berührenden Passagen gehört etwas, über das sonst niemand spricht – eine Lesung ohne Besucher: „Die Unsicherheit hat mich seither immer begleitet.“

Was dieses Buch von einer handelsüblichen Schriftstellerbiografie unterscheidet, sind die Hunde bzw. Hündinnen. Um in Ruhe schreiben zu können, ging die Autorin (und Ich-Erzählerin) seinerzeit nach Sardinien, und weil das Häuschen so einsam war, besorgte sie sich ihre erste Hündin.

Ob es mir gelingen würde, den Hund, die Hündin neben jedem Wort mitgehen zu lassen, so wie Cima neben mir an der Leine geht – ob das gelingen kann?

Die Begleitung durch die Hunde wird zu einem poetologischen Spiel.

Schwieriges Glück, Krieg, Political Correctness

Drei Lektüretipps von Hartmut Finkeldey

Um Thomas Manns 150. Geburtstag komme auch ich nicht herum. Königliche Hoheit gilt als weniger bedeutendes Nebenwerk – zu Unrecht. Denn dieses „lehrhafte Märchen“ (Thomas Mann) enthält alle Themen, die für Mann relevant waren.

Ein Roman zweier Liebender, die, bei all ihren Privilegien, vom Leben geschlagen sind: Klaus Heinrich, mit verkrüppeltem Arm (mithin impotent), ist Repräsentant einer Familie in vollem Verfall, und das Land steht kurz vor der Pleite. Imma Spoelmann, märchenhaft reich und schön, wurde in ihrer Heimat zum Paria, weil sie „indianischen“ Blutes ist (wir dürfen getrost „jüdischen Blutes“ übersetzen). Und ob ein solches „strenges Glück“, um Thomas Manns Formel aufzunehmen – ein Glück, zu dem man sich verpflichten muss – ein so recht glückliches Glück ist, darüber kann man streiten.

Als Klaus die Lebenswunden von Imma bemerkt, reflektiert er:

Bestaunt, gehaßt und verachtet zu gleicher Zeit, halb Weltwunder und halb infam, so hatte sie [Imma] gelebt, und das hatte die Dornen in ihre Reden gebracht, jene spöttische Schärfe und Heftigkeit, die Abwehr war, wenn sie Angriff schien. (…) [Imma] hatte ihn zu Mitleid und Milde angehalten gegenüber der armen Gräfin – aber ihr selbst taten Mitleid und Milde not, weil sie einsam war und es schwer hatte, – gleich ihm.

Herman Wouks Bücher The Winds of War (1971) und War and Remembrance (1978) (auf Deutsch in drei Bänden: Der Feuersturm, Krieg und Weltsturm) sind bis heute unterschätzt, obwohl (oder weil?) die Bücher Bestseller waren. Sie schildern den Zweiten Weltkrieg aus US-amerikanischer Sicht. Wouk entlehnt sein Schreibverfahren Tolstois Krieg und Frieden: reale geschichtliche Ereignisse und Gestalten werden aus der Sicht fiktiver Personen geschildert. Dem Pierre Besuchow (dem Protagonisten von Krieg und Frieden) entspricht in Wouks Romanen die Familie Henry, allen voran der Vater Victor „Pug“ Henry, höherer Marineoffizier und zunächst Militärattaché in Berlin.

Wouk ist bisweilen ein bisschen ‚drüber‘ bei dem Versuch, quasi alle ‚prominenten‘ Ereignisse des zweiten Weltkriegs abzudecken. Aber das tut dem Ganzen keinen Abbruch: Die Lektüre des ausgezeichnet informierten Buchs ist spannend und lehrreich zugleich.

Captain Victor Henrys innerer Monolog am 8. Dezember in Pearl Harbor:

„(…) dieser [kriegerische] Irrsinn war der Lauf der Welt. Er hatte seine besten Jahre dafür gearbeitet. Und jetzt war er im Begriff, sogar sein Leben dafür aufs Spiel zu setzen. Warum?
Weil die anderes es taten, dachte er. Weil Abels engster Nachbar Kain war. Weil trotz all ihrer Mißstände die USA nicht nur seine Heimat waren, sondern die Hoffnung der Welt.

In seiner verdienstvollen Reihe „Was bedeutet das alles?“ publiziert der Reclam-Verlag den Band Was ist und was soll Political Correctness? des Politikwissenschaftlers Jörn Knobloch und des Philosophen Christoph Sebastian Widdau. Ein hervorragend ausgewuchteter Band, auch historisch korrekt (der Streit um die Wokeness bzw. PC ist jahrzehntealt und mitnichten erst in den letzten Jahren relevant geworden). Die Autoren stellen beide Seiten dar und suchen nach Auswegen aus dem festgefahrenen Kulturkampf.

In einer sauberen spieltheoretischen Analyse zeigen sie dabei auch, warum beide Seiten ein Interesse an diesen Extrempositionen haben und sich deshalb in eine Deadlock-Situation begeben:

Aufgrund der Moralisierung beharren dann beide Seiten auf ihren Positionen. Dies ist für sie attraktiv. Weil der Zwang fehlt, auseinander zugehen zu müssen, gewinnt man jeweils, indem man dem anderen nicht die Hand reicht und nicht verhandelt. Würde der andere die Hand reichen, wäre dies umso besser, weil dies den Glauben an die Richtigkeit der eigenen Position stärkt.

Widerstand gegen das antisemitische Ressentiment

Ein Lektüretipp von Anselm Bühling

Im November 1824 wurde am Weimarer Hoftheater das Trauerspiel Der Paria des jungen Dramatikers Michael Beer aufgeführt – auf Betreiben Johann Wolfgang von Goethes, der das Stück schon vorher in seiner Zeitschrift Über Kunst und Alterthum hatte rezensieren lassen. Beer war auf dem Höhepunkt seiner Anerkennung angelangt, doch sein eigentliches Anliegen ging dabei unter: Er hatte sein Stück als Parabel auf den Antisemitismus in der deutschen Gesellschaft angelegt; Goethe hingegen interessierten daran vor allem der indische Stoff, mit dem er sich ebenfalls befasste, und das Allgemeinmenschlich-Tragische.

Ich habe in Ernst Osterkamps Monografie über Michael Beer nicht nur diesen heute völlig vergessenen Dichter kennengelernt, sondern auch die Literaturgeschichte des frühen 19. Jahrhunderts aus einer neuen Perspektive entdeckt – von der späten Goethezeit über Karl Immermann und die Düsseldorfer „Musterbühne“ bis zu der Polemik zwischen den Dichtern August Graf von Platen und Heinrich Heine – zwei Außenseiter, die das Außenseitertum des jeweils anderen öffentlich skandalisierten und in der Folge beide das Land verlassen mussten.

Michael Beer, der jüngere Bruder des Komponisten Giacomo Meyerbeer, schreckte vor solchen scharfen Auseinandersetzungen zurück. Vielleicht ist dies ein Grund dafür, dass man sich nicht mehr an ihn erinnert.

Michael Beer war ein deutscher Jude, der alles, was er sich als Trauerspieldichter zu erreichen vorgenommen hatte, im Widerstand gegen das antisemitische Ressentiment, das in der Korrespondenz mit seiner Familie den Namen „Risches“ trägt, durchsetzen musste. Ein Epigone? Dies pauschale Urteil besagt angesichts der vielfältigen werkkonstitutiven Spannungen, die sein Leben durchziehen, nicht viel. Eine Randfigur der Literaturgeschichte gar? Michael Beer war eine repräsentative Gestalt des ersten Jahrhundertdrittels und stand inmitten gesellschaftlicher Bezüge und literarischer Verbindungen, wie nur wenige Autoren seiner Zeit über sie verfügten […] Wer Michael Beers Leben zu vergegenwärtigen sich vorgenommen hat, besichtigt zugleich sein Zeitalter in dessen zentralen künstlerischen, politischen und sozialen Spannungen.

Angaben zum Buch

Ernst Osterkamp
Der Dichter und der Risches
Leben und Werk des Michael Beer (1800-1833)
Wallstein 2024 · 256 Seiten · 24 Euro
ISBN: 978-3-8353-5741-9

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Jon Klassen

Dein Wald

Das ist deine Sonne. Sie geht gerade auf für dich. Das sind deine Bäume. Die kommen dort hinüber zur Sonne. Das ist deine Hütte. Die kommt zwischen die Bäume. Wie wär’s mit ein paar Felsen? Aber nicht zu viele.

Aus dem Amerikanischen von Thomas Bodmer
NordSüd Verlag, 24 Seiten, 12 Euro, ab 2 Jahren

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Beatrice Alemagna

Ihre Hoheit Matsch, Prinzessin von Schlammland

„Willkommen im Museum der Zornobjekte“, sagt die Prinzessin und fläzt sich hin. „Das sind alles Dinge, die die Leute wegwerfen, wenn sie wütend sind.“ In dem Haufen aus Schuhen, Schnullern und Geschirr entdecke ich etwas. „Unglaublich! Sens gelber Hund! Dann war mein Bruder auch schon hier?“

Aus dem Italienischen von Henrieke Markert
Rotopol Verlag, 56 Seiten, 24 Euro, ab 5 Jahren

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Michael Hammerschmid/Maria José de Telleria

wolkenschaum – gedichte für Kinder

was du mit deinem lachen kannst:
eisen verbiegen
steine schmelzen
menschen erschrecken
(die dort grantig
um die ecke biegen)
die sonne
aufwecken
die eltern überzeugen …

Jungbrunnen Verlag, 32 Seiten, 18 Euro, ab 4 Jahren

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Hannah Brückner

Kolossale Katastrophe

Wenn du aus einem üblen Schlamassel herauskommen willst, kannst du immer um Hilfe bitten. Die anderen wissen vielleicht auch nicht genau, was zu tun ist, aber zusammen fühlt es sich besser an, so ratlos zu sein. Ihr erzählt euch von euren kleineren Missgeschicken und gigantischen Tragödien, vom Hinfallen und Aufrappeln.

NordSüd Verlag, 40 Seiten, 18 Euro, ab 4 Jahren

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Kinderbuch

Akiko Miyakoshi

Die kleine Spitzmaus

„Willkommen!“ „Ich kann nicht glauben, dass es schon ein ganzes Jahr her ist!“ Sobald sie drinnen sind, überreichen die Gäste der kleinen Spitzmaus Geschenke. Ein Glas Kirschblütenhonig, geerntet im Frühling. (…) Ganz besondere Schokoladen. Die drei Freunde unterhalten sich endlos (…). Sie sprechen über alles, was in den letzten Monaten passiert ist, tauschen Erinnerungen an die Vergangenheit und Träume für die Zukunft aus.

Aus dem Japanischen und Englischen übersetzt von Paula Weber und Nicola T. Stuart
Jacoby & Stuart, 80 Seiten, 14 Euro, ab 5 Jahren

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Johannes Vogt/Felicitas Horstschäfer

Die ganze Wahrheit über das Lügen – Ein Sachbuch voller Fakten, Tricks & Täuschungen

Jetzt mal ehrlich: Manchmal ist es total schwierig, die Wahrheit zu sagen. Besonders, wenn du dich schämst oder Angst hast. (…) Ehrlich sein erfordert jedenfalls manchmal ganz schön viel Mut! Hier findest du ein paar Tipps, wie es dir gelingt. (…) Sag (und zeige), was du fühlst. Nur so kann die andere Person dich wirklich verstehen.

Beltz & Gelberg, 62 Seiten, 16 Euro, ab 8 Jahren

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Giselle Clarkson

Schau genau hin! Das außergewöhnliche Handbuch der Beobachtologie

Der Weg zur Beobachtologie ist ganz einfach. Der erste und wichtigste Schritt ist, ganz viel Zeit damit zu verbringen, auf den Boden zu starren. Zum Glück bist du als Kind viel näher am Boden dran als die meisten Erwachsenen. (…) Ein weiterer Glücksfall für dich als Kind ist, dass es niemand seltsam findet, wenn du dich intensiv mit einem Wurm, einer Ameise oder einer Pfütze beschäftigst.

Aus dem Englischen von Katharina Diestelmeier
Moritz Verlag, 128 Seiten, 22 Euro, ab 8 Jahren

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Marco Sonnleitner

Die drei ??? – Das Geheimnis der sieben Palmen

Koinzidenz. Das Wort habe ich schon lange niemanden mehr sagen hören. Aber wo du recht hast, hast du recht. (…) Nur: Was soll das alles? Wieso ist jemand hinter diesen uralten Briefen her? Und warum reißt er nur die alten Bücher aus den Regalen, stapelt die von Thomas Mann, aber die anderen nicht?

KOSMOS Verlag, 164 Seiten, 12 Euro, ab 9 Jahren

Kate Di Camillo

Der Sommer der unmöglichen Dinge

„Ich bin zehn“, sagte Ferris ins Dunkel. Zehn schien ihr eine beachtliche Anzahl von Jahren. Zehn schien ihr das richtige Alter, um vielleicht ein paar Dinge zu begreifen. „Ich bin zehn und jede gute Geschichte ist eine Liebesgeschichte.“ (…) Boomer schnarchte. Die Grillen zirpten.

Aus dem Amerikanischen von Uwe-Michael Gutzschhahn
dtv junior Verlag, 256 Seiten, 15 Euro, ab 10 Jahren

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Jugendbuch

Luz

Zwei weibliche Halbakte

Das Werk wurde um 1924 von dem Anwalt Ismar Littmann erworben, 1935 von der Gestapo beschlagnahmt und 1937 in der Münchner Ausstellung „Entartete Kunst“ gezeigt. Hildebrand Gurlitt erwarb das Werk 1940, nachdem eine Versteigerung in Luzern 1938 gescheitert war (…). Josef Haubrich, ebenfalls Anwalt, kauft es 1942 und schenkt es schliesslich mit seiner gesamten Sammlung der Stadt Köln.

Lettering: Minou Zaribaf
Aus dem Französischen von Lilian Python
Reprodukt Verlag, 192 Seiten, 29 Euro, ab 14 Jahren

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„Öffnen Sie das Buch auf Seite 99, und die Qualität des Ganzen wird sich Ihnen offenbaren.“ (Ford Madox Ford)
Wir lesen mit der Lupe und schauen, was der Text auf dieser Zufallsseite leistet.
(Warnung: Der Page-99-Test ersetzt keine Rezension.)

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Die Seite 99 von Kristine Bilkaus Roman Halbinsel ist ernüchternd. Es findet sich kein Wort, das vom normalen Alltagsdeutsch abweicht. Wir begegnen einer Ich-Erzählerin, die über sich nachdenkt – und dies in Floskeln tut, wie wir sie alle die ganze Zeit sagen.

Mittlerweile hörte ich mich so an, wie ich es immer hatte vermeiden wollen.

„So wie es jetzt läuft – das kannst du eigentlich nicht wollen. Was ist aus deinen Ideen geworden? Deinem Aufbruch? Deiner Energie? Das kann doch nicht alles weg sein.“

Manche Leute konnten unerträglich sein.

Mein schlechtes Gewissen meldete sich, wie früher, wenn Linn und ich stritten […]

Anführungszeichen bei Dialogen sind ein Merkmal eher konventionellen Schreibens, manche Texte kommen ohne sie aus. Auf dieser Seite gibt es allerdings nicht nur Anführungszeichen, sondern auch Sätze, die kursiv gedruckt sind – dann nämlich, wenn etwas off stage gesagt, also von der Ich-Erzählerin nur berichtet, erinnert oder imaginiert wird.

Das wirkt ein wenig holzhammerhaft, zumal diese Sätze ausnahmslos trivial sind.

Noch eine Frage von der Sorte Wie stellst du dir deine Zukunft vor.

Jemand im Ort hatte mich gefragt, ob Linn nun zurück wäre aus der Ferne, dazu der blöde Spruch – Na, dann wachsen die Bäume woanders auch nicht in den Himmel.

Lass sie doch mal durchatmen, gib ihr einen Moment, hörte ich Johan sagen, vielleicht möchte sie ja etwas antworten.

Markierungen wie „Noch eine Frage von der Sorte“ oder „der blöde Spruch“ zeigen, dass sich die Autorin der Floskelhaftigkeit dieser Sätze bewusst ist. Vielleicht geht es darum, dieses Gerede als Gewäsch zu denunzieren? Manche Sätze geben gar eine Form des Alltagsjargons wieder, die man in den USA mit dem schönen Wort Psychobabble bezeichnet, doch sie werden wiederum von der Stimme der Ich-Erzählerin geäußert.

[…] und ich in einen Monolog verfallen war, der ihr kaum Raum ließ zu reagieren.

Als Kind und Jugendliche war Linn mir ausgeliefert gewesen, auch wenn ich es nicht so empfunden hatte. Ich war ihr Gegenüber, sonst niemand, Johan fehlte.

Die Haltung des Texts wird auf dieser Seite nicht recht deutlich. Was ich auf der ganzen Seite vermisse, ist Verdichtung, das wichtigste Kriterium für literarische Sprache. Manche Sätze lesen sich auf seltsame Weise redundant, es kommt mir vor wie ein Sofa, auf dem zu viele Kissen liegen:

Ob ich mich unbeschwert fühlte oder überlastet und missmutig war, Linn bekam das zu spüren, ich prägte die Stimmung im Haus.

Dass Dinge mehr als einmal gesagt werden, ist ein Kennzeichen nachlässigen Stils. Das gilt auch für die beiden Beispiele, die das oben beschriebene Stimmungsproblem illustrieren. Alles bezieht sich auf die Feststellung sechs Zeilen weiter oben: dass Johan fehlte.

War das Abendessen fertig, nach einem Streit, konnte niemand sonst an Linns Tür klopfen und ohne Zwischenton sagen: Es gibt Essen.

Morgens fehlte die unbeteiligte dritte Person, um Linn zu wecken, ohne mit einem reservierten Ton die Stimmung gleich wieder zu dämpfen.

Die Wiederholung von „ohne“ und „Ton“ ist kein Schönheitsfehler, sondern ein Symptom: Auch in „konnte niemand sonst“ und „fehlte die unbeteiligte dritte Person“ steckt die Wiederholung. Es ist ein Symptom für schlampiges Formulieren, für fehlende stilistische Wachheit – für eine eigenschaftslose Sprache.

Hat der Roman Qualitäten, die aus der Seite 99 nicht hervorgehen?

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Angaben zum Buch

Kristine Bilkau
Halbinsel
Roman
Luchterhand 2025 · 224 Seiten · 24 Euro
ISBN: 978-3630877303

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]]> https://tell-review.de/page-99-test-kristine-bilkau/feed/ 1 119625 https://tell-review.de/weihnachtstipps-2024/ https://tell-review.de/weihnachtstipps-2024/#respond Tue, 17 Dec 2024 05:49:22 +0000 https://tell-review.de/?p=119532 Vom Sterben der Demokratie

Ein Weihnachtstipp von Herwig Finkeldey

Jens Biskys neustes Buch Die Entscheidung erzählt aus sehr vielen Blickwinkeln die Jahre des Scheiterns der Weimarer Republik: von 1929 bis zur endgültigen Etablierung der totalen Macht Adolf Hitlers 1934, nach dem Röhm-Putsch und dem Tod Hindenburgs.

Bisky findet in diesem Buch natürlich keine das bisherige Geschichtsbild umstürzenden neuen Erkenntnisse – zu auserzählt und ausgeforscht ist diese Episode der deutschen Geschichte. Aber was dieses Buch leistet, muss man bewundern. Ohne Phrasen und ohne billige Anklagen erzählt Jens Bisky das Sterben der Demokratie. Er macht klar, dass der Weg nicht notwendigerweise zum schrecklichen Ende hätte führen müssen. Man hätte es verhindern können.

Wer heute auf das Ende Weimars zurückblickt, weiß: Es ist politisch leichtfertig, nicht mit dem Schlimmsten zu rechnen.

Eine Aussage, die nicht nur historisch zu verstehen ist.

Jens Bisky
Die Entscheidung. Deutschland 1929-1934
Rowohlt Berlin 2024 · 640 Seiten · 34 Euro
ISBN: 978-3737101257

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Very creative non-fiction

Ein Weihnachtstipp von Sieglinde Geisel

Zora del Buonos preisgekröntes Buch ist kein Roman, aber es liest sich, als wäre es einer. Ich würde es als „very creative nonfiction“ bezeichnen. Zora del Buono erzählt die Geschichte einer Recherche: Als ihr Vater mit 33 Jahren bei einem Autounfall starb, war sie noch ein Baby. Fast sechzig Jahre später macht sie sich auf die Suche nach dem Chevrolet-Fahrer, der an dem Unfall schuld war. Diese Spurensuche ist der rote Spannungsfaden einer Collage, zu der schonungslose Selbstanalyse („Liste der eigenen Deformationen“) ebenso gehört wie Wissenswertes über die Frauenbewegung der Schweiz und Besuche im Pflegeheim, denn ihre Mutter ist inzwischen dement, sie hat auch den Vater vergessen, um den sie ein Leben lang getrauert hat. In den Intermezzi „IM KAFFEEHAUS“ unterhalten sich die Ich-Erzählerin, ein Mann namens Munz und Isadora über philosophische Themen, zum Beispiel über das Schweigen.

Zunehmend glaube ich, dass es hochkompliziert ist, was sprachlich geht und was nicht, sagt Isadora. Du lernst von Anfang an, worüber du reden kannst […]. Die halbe Welt besteht aus Tabus und heißen Zonen. Generationen haben über die Nazis nicht geredet, da konnten die 68er fragen, so viel sie wollten, da kam nichts.

Zora del Buono
Seinetwegen
C. H. Beck 2024 · 204 Seiten · 23 Euro
ISBN: 9783406822407
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Das 20. Jahrhundert in einem Brennglas

Ein Weihnachtstipp von Hartmut Finkeldey

Ich empfehle eine kleine Wiederentdeckung: Manés Sperbers autobiografische Trilogie All das Vergangene.

In Manès Sperbers Leben zeigt sich das 20. Jahrhundert wie in einem Brennglas gebündelt. Ich belasse es bei Stichworten: aufgewachsen im Schtetl (er schreibt „Städtel“, aber keine Sorge: uns wird kein verlogener Anatevka-Kitsch angeboten!), im ersten Weltkrieg verarmt in Wien, dort früh politisiert, nicht zuletzt durch die zionistische Jugend; Justizpalastbrand, dann Alfred Adler, Berlin, Brecht, die KP, die obligate Moskaureise 1931, dort beginnende Desillusionierung, die faschistische Bedrohung, der 30. Januar 1933 (Sperbers Erinnerung an die „Machtergreifung“ gehört in unsere Schullesebücher!), Exil, Münzenberg.

Sperber erzählt analytisch und leidenschaftlich zugleich. Ein Intellektueller des 20. Jahrhunderts, der erleben musste, wie alle Utopie an menschlicher Schwäche scheitert.

[…] ob ich es dem Leser nicht zu schwer mache, mein damaliges Verhalten zu verstehen; dieses beschränkende, verschränkende Ineinander von Wissen und Nichtwissen, von Verzweiflung über die getäuschte Hoffnung und von Begeisterung für alles, was auch nur im Entferntesten einer Erfüllung nahe kommen konnte.

Manès Sperber
All das Vergangene. Ausgewählte Werke
Sonderzahl 2023 · 609 Seiten · 44 Euro
ISBN: 9783854496281
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Bildnachweis:
Beitragsbild: Sieglinde Geisel

Julia Donaldson/Axel Scheffler

Liz Haselmaus ist heute krank

Drei Tage schnieft Liz Haselmaus und hütet brav das Bett. Freund Eichhorn hat ihr was gemalt. Ist das nicht richtig nett? Die Amsel kommt mit Trauben, der Fuchs mit Blumen. – Schön! Und womit kommt Max Maulwurf? Das werden wir gleich sehn.

Aus dem Englischen von Anu Stohner.
Beltz & Gelberg, 14 Seiten, 10 Euro, ab 3 Jahren

Die schönste Wunde

„PENG! Da lag ich am Boden und keiner wusste, wieso. Ich sah nur Himmel und ein Stückchen Jacke. „Bist Du tot?!“, rief Sissi. „Ich glaube nicht“, flüsterte ich. Dann hörte ich jede Menge Fußgetrappel, denn der ganze Schulhof hatte den Sturz bemerkt.“

Aus dem Schwedischen von Friedrike Buchinger
Beltz & Gelberg, 28 Seiten, 14 Euro, ab 5 Jahren

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Orit Bergman

Sonnig mit Aussicht auf Wal

„Der Weg zur Schule kam mir länger vor als sonst. Nellie wartete nicht wie sonst draußen auf mich, sie wohnte jetzt weit weg. Und dann hörte ich wieder dieses Dröhnen, das an- und abschwoll zwischen den Häusern. Fast verschwand es, um dann wieder ganz laut zu werden: TUUUUT.“

Aus dem Hebräischen von Myriam Halberstam
Ariella, 36 Seiten, 16,95 Euro, ab 6 Jahren

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Beatrice Alemagna

Dinge, die vorübergehen

„Viele Dinge im Leben gehen vorbei. Sie verändern sich, ziehen weiter. […] Musik verklingt, Seifenblasen schweben davon, irgendwann bleiben auch die Läuse fort (zum Glück). Die dunklen Gedanken vergehen. Und die Tränen trocknen.“

Aus dem Französischen von Sophie Zeitz
Hatje Cantz, 48 Seiten. 20 Euro, ab 6 Jahren

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Kinderbuch

Elise Gravel

Angriff der Killerunterhosen – Fake News und Verschwörungstheorien erkennen

„Schritt 1: Sei kritisch. Schritt 2: Prüfe die Quelle. Schritt 3: Bieten mehrere verlässliche Quellen die gleiche Information? Schritt 4: Geht es um Fakten oder um eine Meinung? Schritt 5: Ist es ernst gemeint? Schritt 6: Überlege, wem es nutzen würde, wenn Leute diese Nachricht glauben. Schritt 7: Prüfe die Qualität der Quelle.“

Aus dem amerikanischen Englisch von Ingrid Ickler
Ravensburger, 104 Seiten. 14,99 Euro, ab 6 Jahren

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Timothée de Fombelle/Benjamin Chaud

101 Wege, immer und überall zu lesen

„Warnhinweis: Die in diesem Werk versammelten 101 Wege, immer und überall zu lesen, veranschaulichen die vielfältigen und bisweilen unvorhersehbaren Folgen des Lesens bei Menschen. Allerdings bleibt anzumerken, dass Erwachsene manche Positionen nur unter Aufsicht eines Kindes nachmachen dürfen.“

Aus dem Französischen von Tobias Scheffel
Hanser, 128 Seiten. 15 Euro, für alle

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Michael Hammerschmid/Barbara Hoffmann

Was keiner kapiert

„singlesong

[…] mein Körper ist ein Bienenstock ich bleibe heut allein ich schnuppere an meinem Schlaf und lege mich hinein heute ist ein langer tag an dem ich niemand sehen mag ich bleib heut allein alleinallein allein.“

Jungbrunnen, 102 Seiten. 15 Euro, ab 13
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Anna Fiske

Wie spricht man eigentlich über den Tod?

„Uns Menschen tut es gut, uns zu versammeln, uns zusammen zu erinnern, Abschied zu nehmen und das Leben der oder des Verstorbenen zu feiern. So spüren wir, dass wir in unserer Trauer nicht allein sind. Es ist ein großer Trost, gemeinsam zu trauern. Viele weinen bei einer Beerdigung, aber nicht alle.“

Aus dem Norwegischen von Ina Kronenberger
Hanser, 80 Seiten. 17 Euro, ab 7 Jahren

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Enne Koens/Maartja Kuiper

Von hier aus kann man die ganze Welt sehen

„Da, in diesem Moment, wusste ich noch nicht, wie groß meine Suche würde. Ich wusste auch nicht, das ich unterwegs war zu einer noch viel größeren Frage. Je mehr Fragen ich stellte, desto größer wurde das Geheimnis. Hinter jeder Frage versteckte sich die nächste. Bis ich bei der Frage aller Fragen landete: Wer bin ich?“

Aus dem Niederländischen von Andrea Kluitmann
Gerstenberg, 208 Seiten, 17 Euro, ab 10 Jahren

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Martin Verg/Jan van Holleben

100 mal typisch Deutschland – Von A wie Adventskranz bis Z wie Zeppelin und Zugspitze

„Stasi – Die Spitzel von nebenan. Als im Jahr 1989 die Mauer fällt, die Grenzen zwischen Ost und West wieder geöffnet werden und die SED-Regierung schließlich in der ersten wirklich demokratischen Wahl der DDR abgewählt wird, ist auch für die Stasi Schluss.“

Carlsen, 224 Seiten. 30 Euro, ab 8 Jahren

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Bildnachweis:
Beitragsbild: Niklaus Bächli
Buchcover: Verlage

Der Mann, um den es auf dieser Seite geht, spürt „die nächtliche Stille des Velebit“, ein kroatisches Gebirge. Er weiß wieder, wo er ist, nämlich am Ende der Reise, so erfährt man im ersten Absatz, der mit einer Folge von Negationen endet:

[…] nein, er war nicht festgeschnallt, schaute durch kein Loch in der Decke, lag auf keiner Pritsche, keiner Liege, keinem Bett, keinem Brett.

Gesagt wird nur, worauf der Mann nicht liegt, eine Beschreibung ex negativo, endend mit einer Art Reim. Es wirkt, als sei er etwas entkommen – Gefängnis? Krankenhaus?

Stilistisch ist das eine kühne Entscheidung, denn das Unbewusste kennt keine Negation. Es hört in dieser Passage nur:

• festgeschnallt
• Loch
• Pritsche
• Liege
• Bett
• Brett

Was neurologisch in unserem Gehirn abläuft, wenn wir eine Negation verarbeiten, hat der argentinisch-kanadische Autor Alberto Manguel durch einen Schlaganfall erlebt. Im Gesprächsband Ein geträumtes Leben beschreibt er, wie er seine Sprache allmählich wiedererlangt. Die Frage der Krankenpflegerin, ob er Schmerzen habe, kann er nicht einfach verneinen. „Mein Gehirn versuchte zu formulieren ‚Schmerz, ja‘, und dann wollte es ein ‚Nein‘ darauflegen. Aber diese Brücke war nicht mehr da, und so bauten meine Neuronen neue Brücken. Nach einigen Wochen konnte ich sagen: ‚Ich habe Schmerzen, nein.‘“

Beim Lesen einer Negation leisten wir unbewusst jedes Mal diese Arbeit. Ob dies in der hier zitierten Passage einen literarischen Mehrwert ergibt, lässt sich aufgrund der Seite 99 allein nicht sagen.

***

Der nächste Satz ist zunächst rätselhaft. Ein Schäfer kommt aus dem Tal zurück, und der Mann begrüßt ihn mit den Worten:

“Die Zeit des Faulenzens ist vorbei, Šljiva“ […].

Dass der Mann mit dem Faulenzen nicht den Schäfer meint, sondern sich selbst, wird erst in der nächsten Zeile klar, hier taucht auch die Bezeichnung Cowboy auf.

“Die Zeit des Faulenzens ist vorbei, Šljiva“, begrüßte er den Schäfer, als der am nächsten Tag mit der Herde und dem Hund in den Talkessel zurückkehrte und erstaunt und mit offenem Mund auf den Cowboy starrte, der am Haus arbeitete, sich das Hemd ausgezogen hatte, nur das Halstuch bedeckte noch den Oberkörper, die Spitze des Dreiecks lag auf seiner knochigen Brust, und erst jetzt erkannte der Schäfer, wie ausgezehrt der Mann war, und er beschloss, ihm einen Krug frischer Milch zu bringen.

Es ist nicht ganz leicht, diesem Satz zu folgen. Holprig ist der Satz aufgrund der vielen „und“ sowie des Relativsatzes, dessen Fortsetzung ins Leere geht.

[…] begrüßte er den Schäfer, als der am nächsten Tag mit der Herde und dem Hund in den Talkessel zurückkehrte und erstaunt und mit offenem Mund auf den Cowboy starrte, der am Haus arbeitete, sich das Hemd ausgezogen hatte […]

Der zweite Teil dieses langen Satzes besteht in Wahrheit aus vier vollständigen Sätzen. Sie werden durch Kommas verbunden sowie einige „und“, die wieder etwas verquer in der Landschaft stehen. Ich setze jeweils einen Punkt, wo ein neuer Satz beginnt; der Übersichtlichkeit halber füge ich Zeilensprünge ein.

“Die Zeit des Faulenzens ist vorbei, Šljiva“, begrüßte er den Schäfer, als der am nächsten Tag mit der Herde und dem Hund in den Talkessel zurückkehrte und erstaunt und mit offenem Mund auf den Cowboy starrte, der am Haus arbeitete, sich das Hemd ausgezogen hatte.
Nur das Halstuch bedeckte noch den Oberkörper.
Die Spitze des Dreiecks lag auf seiner knochigen Brust.
Und erst jetzt erkannte der Schäfer, wie ausgezehrt der Mann war.
Und er beschloss, ihm einen Krug frischer Milch zu bringen.

Das wirkt ziemlich achtlos dahingeschrieben. Dazu kommen ein paar Klischees: Dass die Milch beim Melken „schäumte und dampfte“ und dass sie dem Cowboy später über das Kinn tropft, hat man auch anderswo schon gelesen.

***

Diese Dinge fallen einem nur auf, wenn man genau hinschaut, immerhin hat der Text einen unleugbaren Schwung. Irritierend dagegen finde ich den Dialog, den der Cowboy nun mit dem Schäfer führt. Wir sind zwar in Kroatien, doch offenbar unterhalten die beiden Männer sich auf Deutsch.

„Ich werde dir helfen, ich will mich hier nicht einnisten wie die Made im Speck.“

Der Schäfer Šljiva hat Schwierigkeiten mit der Redewendung.

„Made, verstehst du?“ Der Cowboy bewegte seinen Zeigefinger wie einen Wurm in der Luft, und der Schäfer wich kurz zurück, wieder einmal, verstand dann aber und lächelte, während er weiter die Ziege melkte.

(Ein Schäfer, der Ziegen hütet?)

„Speck“, sagte der Schäfer mit seiner seltsam hohen Stimme und leckte sich über die Lippen, „Speck“, wiederholte der Cowboy und ahmte mit seinem Finger einen Wurm nach, der sich in ein Stück Speck, das er mit der anderen Hand in der Luft formte, hineinfraß.

Dass der Cowboy den Finger wie einen Wurm in die Luft hält, wusste ich bereits, die unbeholfene Beschreibung des mit der anderen Hand in die Luft geformten Stücks Speck wäre nicht nötig gewesen. Aber damit wirklich gar kein Zweifel mehr bleibt, wird die Made im Speck ein weiteres Mal bemüht, Šljiva zuliebe in vorauseilend gebrochenem Deutsch:

„Ich nix Made“, sagte der Cowboy, „ich helfe mit, mein Šljiva, ich bin kein Parasit des Volkes.“

Die sozialistisch anmutende Wendung „Parasit des Volkes“ wirkt in den kroatischen Bergen so wenig plausibel wie die Made im Speck. Seltsamerweise muss sie dem Schäfer nicht erklärt werden. Vielleicht ist es eine Ironie, die sich nur an die Leser richtet?

***

Der Cowboy hebt den Krug mit der frisch gemolkenen Ziegenmilch an den Mund,

und während er trank, atmete er den Geruch der Milch, sah das Weiß, obwohl er die Augen geschlossen hatte, Schnee, Milch, Schnee, Milch, Spuren im Schnee, Bauern ohne Milch und so hager, dass sie wie alte struppige Besen an den Zäunen und Wänden ihrer Höfe lehnten […].

Die Vision aus lauter Weiß kommt unvermittelt, seltsamerweise geht der Gedankengang des Cowboys vom Weiß zu den Bauern, denen dieses Weiß gerade fehlt. Plötzlich setzt der Cowboy den Krug ab und reicht ihn dem Schäfer, der nicht darben soll wie diese Bauern, die wie struppige Besen am Zaun lehnen.

„Trink du weiter, Kamerad, du arbeitest“

– hier bricht die Seite ab.

***

Mir ist, als müsste ich beim Lesen auf meine Füße achten, damit ich in dem unwegsamen Gelände nicht stolpere.

Fazit:

Man sollte beim Lesen der mehr als tausend Seiten wohl besser nicht zu genau hinschauen.

Angaben zum Buch

Clemens Meyer
Die Projektoren
Roman
S. Fischer 2024 · 1056 Seiten · 36 Euro
ISBN: 9783100022462

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